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声音不算完美，甚至有些地方带着生涩的换气和微小的破音，技巧显然并不顶尖。
但那旋律中蕴含的情感，却像一只温柔而粗糙的手，猝不及防地拨动了她心底一根早已锈蚀的弦。
谢遥循着声音，有些茫然地站起身，像被无形的线牵引着，沿着河岸，慢慢地、摇摇晃晃地走过去。
在一个稍微热闹些的河畔边缘，她看到了声音的来源。
一个头发花白、身形有些佝偻的老人。
他穿着旧羽绒服，坐在一张小马扎上，面前放着一个打开的萨克斯盒子，里面零星散落着一些硬币和纸币。
他闭着眼睛，布满皱纹的脸上带着一种近乎虔诚的专注和投入，干瘦的手指在黄铜的按键上灵活地移动着。
他吹奏的是一首有些年头、旋律舒缓而略带忧伤的英文老歌。
他的技巧确实不专业，气息不稳，高音偶尔会飘，低音有时会闷。
但奇妙的是，正是这些“不完美”
，让这乐声充满了真实而粗粝的生命力。
那旋律里，平静诉说着，有怀念，有释然，有孤独，也有一丝不易察觉的、对生活本身的热爱。
没有炫技，只有最朴素的情感表达，像是只吹给自己听，又像是和路人的絮叨。
谢遥的脚步停了下来。
她没有走近，只是隔着几步的距离，在一个不起眼的石墩上坐下。
她微微低着头，长发垂落，遮住了脸上的表情。
老人的演奏并不连贯，他吹完一段，会停下来歇口气，喝一口放在旁边的保温杯里的水。
然后，他会睁开眼睛，那双有些浑浊却依旧清亮的眼睛，带着温和的笑意，向周围驻足聆听的寥寥几个路人微微鞠躬致意，用带着浓重口音的普通话轻轻说一句：“谢谢捧场。”
态度谦和而自尊。
谢遥就那样静静地听着。
起初，她只是觉得这声音能暂时填满她耳中的空洞，驱散一些死寂。
但渐渐地，她忘记了思考，忘记了那些沉重的痛苦和纠缠，整个心神都被那并不完美却饱含深情的旋律所吸引。
它让她想起小时候，在谢家花园里，一个人坐在秋千上，听着远处隐约传来的、不知名的鸟鸣或风过树梢的声音。
那时候的风，吹起树叶，沙沙作响……
她仰着头，任秋千越晃越高，眼前的天空、云朵、树叶，在旋转，在流逝……
她玩累了，就跑到钢琴房去，随便按几个音，或者弹点什么，有时候还自己写谱子，用一些简单的和声，自顾自地编着。
窗外，风继续吹着，琴房有些寒凉，她就推开窗户，猛地吸一口凉风，浑身舒爽地喟叹……
温热的液体毫无征兆地涌出。
她慌忙低下头，用冰凉的手背胡乱地、近乎粗暴地擦拭着不断滚落的泪水。
她不想被人看见，尤其是那个专注演奏的老人。
她感觉自己像个可笑的、情绪失控的怪物。
她不明白自己为什么会哭。
老人似乎并未注意到角落里的她。
他又吹完了一首曲子，再次停下来，向周围点头致谢。
谢遥趁着这个间隙，猛地站起身，低着头，像一只急于逃离人群的怪物，脚步虚浮地、快速地离开了那个小小的广场，重新汇入河边散步的人流中。
晚风吹在湿漉漉的脸上，带来一阵刺骨的冰凉，却也让她混乱的心绪稍微平复了一点点。
但那萨克斯风的余韵，似乎还在她脑海中盘旋。
她沿着海河边走，灯光在脚下拉出长长的、摇晃的影子。
走过灯火通明的意式风情街。
走过安静的老洋房。
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