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我（苏晴）蜷缩在酒店房间的地毯上，像一只被剥了皮的动物，赤裸而痛苦地暴露在空气中。
周编辑那条关于媒体活动的短信，像一把淬毒的匕首，精准地刺穿了我勉强结痂的伤口。
恐慌不是慢慢蔓延的，而是像一场内部爆炸，瞬间摧毁了我所有的防御工事。
“不去！
绝对不去！
别逼我！
我会死的！”
那条充满惊惧和绝望的短信发出去后，世界并没有因此放过我。
相反，它以一种更狰狞的面貌向我压来。
周编辑没有再回复。
这种沉默比任何劝说都更令人恐惧。
它意味着压力可能正在我看不见的地方累积，意味着制片方的耐心正在耗尽，意味着那场我避之不及的风暴，正以前所未有的速度向我逼近。
想象力成了最残酷的刑具。
我仿佛已经看到无数闪光灯像冰冷的子弹射向我，听到记者们喋喋不休的、试图撬开我脑壳的问题，感受到那些好奇、审视、或许还带着怜悯的目光，像无数双手，要将我撕碎。
“啊——！”
一声压抑不住的、破碎的嘶吼从我喉咙里挤出，又立刻被我用手死死捂住。
身体因为极致的恐惧而剧烈颤抖，冷汗浸透了单薄的衣衫，粘腻冰冷地贴在皮肤上。
胃里翻江倒海，我冲进洗手间，趴在马桶边，却什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁灼烧着食道。
视线模糊，泪水混合着冷汗滴落。
不行了。
撑不下去了。
这个世界太吵了，太亮了，太拥挤了。
它要把我挤爆了。
我需要安静。
需要黑暗。
需要……消失。
我跌跌撞撞地爬回房间，像溺水者寻找浮木一样，疯狂地在背包里翻找着药盒。
手指颤抖得不听使唤，药瓶掉在地上，白色的、黄色的、蓝色的药片滚落一地，像一摊绝望的糖果。
我跪在地上，胡乱地抓起几片，也分不清是什么，就着之前喝剩的、已经冰冷的半瓶水，一股脑地吞了下去。
苦涩的药粉黏在喉咙深处，引发更强烈的恶心。
但这还不够。
远远不够。
脑海里有声音在尖叫，在咆哮，在疯狂地撞击着颅骨内壁。
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