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有人在楼下抽烟，说话声被风打碎，只剩几个模糊音节传上来。
他拉开抽屉，抽出那本练习笔记。
角落塞着几张小纸条，是他练琴时随手写的笔记，纸已经有些卷边，字迹笔画快，像临时记下的备忘。
有的字写得草率，但他一眼就能认出来：
第一乐章：起手不要太“宽”
，先站住地再推
转第二乐章别想太多，先呼吸。
终章左手要沉，右手轻，但不能飘。
他看着那一行行笔迹，突然觉得有点陌生。
那是他不久前写的东西，字迹是他的，想法也是。
但此刻看去，像是另一个人留给他的某种提示，某种未解完的题。
他忽然有些困惑。
一直以来他好像一直都在为了比赛、为了准备、为了证明些什么而弹琴。
但如果这一切都拿掉
评委、名次、排名、决赛入场券。
他还会弹吗？
是因为他只有钢琴拿的出手吗？
他放下笔记本，靠在椅背上闭了闭眼。
脑中浮起一段旋律，不是练习时弹过的，也不是最近的曲目。
像是在某个遥远场景里听到过的，一段没有句点的低语。
音符不急不缓地浮上来，断续，朦胧，像深水下的光。
不是为了表达什么，更像是情绪自己找上了门。
他忽然意识到，自己一直想要说点什么。
不是用嘴，不是用话，而是那种根本没法说出来的东西。
那更像是一种声音的影子，模模糊糊地贴在心口上。
他不知道它要往哪儿去，只知道，它不能一直闷着。
但他也不想告诉任何人。
他靠着椅背，静静听着脑海中的旋律流动，指尖在膝上轻轻敲着无声节拍。
窗外又响起车子驶过的声音，很快远去，像一段合奏的尾音，在夜色里淡了下去。
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