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夜幕降临，大军在一处背风的缓坡下停歇。
没有粮食了。
最后的军粮，在三天前就分发完毕。
士兵们开始啃食皮甲，煮烂了的皮子散发着一股恶臭，却依旧被争抢着吞下。
有人在地上挖着草根，不管有毒没毒，都往嘴里塞。
饥饿，比元军的弯刀更可怕，它在无声无息地吞噬着这支军队的最后一丝生气。
范统的营地里，气氛同样压抑。
“头儿，再这么下去，没等回到北平，弟兄们就得饿死在半道上了。”
朱棣走到范统身边，他的嘴唇干裂，脸上沾满了黑色的血污，唯独那双眼睛，在火光下亮得吓人。
范统看着那些蜷缩在火堆旁，连呻吟的力气都没有的士兵，心像被一只手攥住了，生疼。
他猛地站起身，大步流星地朝着中军帅帐走去。
帐内，徐达正对着一盏昏暗的油灯，研究着地图。
这位大明军神，此刻看起来像个普通的老农，满脸的皱纹里，都写满了疲惫。
“徐帅。”
范统掀开帐帘，开门见山。
徐达抬起头，布满血丝的眼睛看着他。
“这么下去不是办法，人是铁饭是钢，饿着肚子，别说打仗了，连走路的力气都没了。”
范统指了指外面，“我请求带我手下还能动的人，去周围的废弃营地转转。
鞑子撤得急，总能剩下点什么。
哪怕是几只跑散的羊，几袋子发霉的麦子，也比啃皮甲强！”
徐达沉默地看着他，帐内只有灯芯燃烧的“噼啪”
声。
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