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天底下，怎么会有那么傻的人呢？路是用来走的，怎么能用身体去量呢？
我也是这样的人。
想不通的事情，就觉得一定是别人在撒谎。
正对着那篇文章犯晕，肩膀就被人不轻不重地拍了一下。
是妈妈。
她不知道什么时候，已经放下了手里的毛衣针，站到了我的身后。
“又在看这些没用的闲书。”
她说着，语气里，却听不出什么责备的意思。
她伸出手，把我那本摊开的杂志，拿了过去。
她的手指，很长，也很白，因为常年做家务，指尖上有一层薄薄的茧。
我看到，她今天，给自己的指甲，涂上了一层新的颜色。
不再是以前那种张扬的、蔻丹般的红色，而是一种很浅很浅的、近乎于透明的肉粉色。
那颜色在灯光下，泛着一层温润的、像珍珠一样的光泽，让她那双手，看起来，比平时更多了几分属于女人的、不那么张扬的精致。
她拿着那本《读者》，一页一页地，慢慢地翻着。
她翻得很认真，像是在检查我的作业。
当她翻到那篇讲“拉萨”
的文章时，她的手指，停了下来。
“拉萨……”
她看着那两个字，轻轻地，念出了声。
那声音，很轻，很轻，像在说一个她从未去过，却又在梦里，见过很多次的、遥远的地方。
她看着那篇文章，看了很久。
久到她手里的那本杂志，都因为出了神，而微微地，垂了下去。
我看到，我们家那盏昏黄的、十五瓦的灯泡，光线从她的头顶，照下来，在她那头刚刚洗过的、还带着一点潮气的短发上，投下了一小圈柔和的、毛茸茸的光晕。
她的睫毛很长，在眼睑下方留下了一小片扇形的、淡淡的阴影。
她就那么站着一动不动，像一尊沉浸在自己世界里的、安静的雕塑。
我不知道她在那篇文章里，看到了什么。
是那片像玻璃一样蓝的天空，还是那些用身体丈量着道路的、虔诚的人？
我只知道，那一刻，我心里，忽然涌起一种很奇怪的、说不出的难过。
我忽然觉得，我妈妈，她也很像那些去往拉萨的人。
她也正在用她自己的方式，用她那双涂着淡淡肉粉色指甲油的、漂亮的手，用那一针一线的、永不停歇的劳作，在我们家这间充满了烟火气和霉味的小屋里，沉默地丈量着她自己的、那条看不见终点的、去往圣城的路。
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