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“牛排……好像要糊了。”
这句话像一根细针，轻轻刺破了空气中那粘稠到几乎令人窒息的张力。
Cristiano的动作顿住了。
撑在她耳侧的手臂肌肉线条绷紧了一瞬，那双紧锁着她的、燃烧着复杂情绪的眼睛里，闪过一丝极其短暂的错愕，仿佛才意识到自己刚才说了什么，做了什么。
炉火上确实传来了轻微的焦糊味。
他猛地撤回手臂，转身大步跨回灶台前，手忙脚乱地去关火，锅铲和锅沿碰撞出叮当的脆响，带着一种与他球场上的优雅从容截然不同的笨拙和狼狈。
那强大的、带有侵略性的压迫感骤然撤离，苏云晚靠着冰冷的墙壁，缓缓地、深深地吸了一口气，仿佛刚从深水中浮出。
心脏依旧在胸腔里失序地狂跳，撞击着肋骨，发出咚咚的回响，提醒着方才发生的一切并非幻觉。
他背对着她，宽阔的肩背似乎有些僵硬，专注于拯救那块边缘已经有些发黑的牛排，试图用锅铲将它笨拙地翻面，动作生涩得像个第一次下厨的少年。
苏云晚看着他的背影，看着他微微泛红的耳根，看着他明显有些手忙脚乱的姿态，一种奇异的感觉悄然取代了之前的恐慌和震惊——那是一种近乎柔软的、酸涩的暖意。
这个站在世界之巅、习惯了掌控一切的男人，此刻却在她狭小简陋的厨房里，对着一块快要煎糊的牛排较劲，只因为……他刚才那些毫无技巧、粗暴却滚烫的“告白”
。
她沉默地走上前，没有靠近他，只是打开了头顶的橱柜，拿出一瓶橄榄油，又从一个玻璃罐里取出几瓣新鲜的大蒜和一小枝迷迭香——那是她平时用来泡水喝的——默默地递到他手边的料理台上。
他动作顿了一下，侧头看了她一眼。
眼神里那骇人的锐利和怒意已经褪去，取而代之的是一种深沉的、难以解读的复杂光芒，还夹杂着一丝未散的尴尬。
他接过那些东西，没有道谢，只是喉结滚动了一下，然后继续专注于锅里的牛排，动作却似乎顺畅了一些。
蒜瓣被拍碎扔进锅里，激起更浓郁的香气，迷迭香的清新气息稍稍中和了那点焦糊味。
苏云晚又安静地走开，从碗柜里拿出两只干净的盘子，两副刀叉，摆放在小小的餐桌上。
餐桌靠着窗，窗外是马德里沉沉的夜色和远处星星点点的灯火。
厨房里只剩下食物烹调的滋滋声和两人之间沉默却不再令人窒息的空气。
牛排最终被盛进盘子里，卖相算不上完美，边缘确实有些过火，但中心看起来依旧粉嫩。
他还煎了两个简单的太阳蛋，蛋黄颤巍巍的，以及一些作为配菜的煎蘑菇和小番茄。
他甚至还记得把那瓶红酒打开，倒了两杯。
暗红色的液体在水晶杯里摇曳，折射出暖黄的光晕。
“吃饭。”
他将盘子端上桌，语气依旧简短，甚至有点硬邦邦的，像是在下达指令。
苏云晚在他对面坐下。
餐桌很小，他们的膝盖几乎要碰到一起。
她能清晰地看到他额角细密的汗珠，和那双依旧带着疲惫、却比刚才松弛了许多的眼睛。
这顿饭吃得异常安静。
刀叉碰撞盘子的声音显得格外清晰。
他吃得很专注，速度很快，仿佛只是在完成一项补充能量的任务，但姿态依旧保持着良好的教养。
苏云晚小口地吃着那块其实有点老了的牛排，味同嚼蜡，所有的注意力都无法控制地集中在对面那个男人身上。
他每一次细微的动作，每一次睫毛的颤动，每一次呼吸的起伏，都像被无限放大，占据了她所有的感官。
红酒她只抿了一小口，微涩的酒液滑过喉咙，却点燃了一小簇暖意，慢慢向四肢百骸蔓延。
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