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他看起来……不对劲。
即使在那些经过剪辑的、展示球员最好状态的官方画面里，他的眉宇间也锁着一股挥之不去的疲惫和凝重。
一次简单的冲刺跑后，他停下脚步，单手叉着腰，低着头，呼吸似乎比平时沉重许多。
另一个镜头捕捉到他下意识地、很快地揉按了几下自己的左膝后侧，那个动作快得像错觉，却被高清镜头无限放大。
电视里的评论员还在用兴奋的语气分析着战术，吹捧着他的历史数据和不可或缺性。
但苏云晚的心，却一点点沉了下去。
她关掉电视，房间里重新陷入令人窒息的寂静。
那个揉按膝盖的动作，那个电话背景音里的闷哼，那条充满负面情绪的动态，还有他最近消失的晨跑……所有碎片像拼图一样在她脑海里咔嚓拼接。
旧伤。
这个词像冰锥一样刺中了她。
对于他这样年纪的顶级运动员，旧伤复发意味着什么，不言而喻。
而明天，就是至关重要的比赛。
全世界的目光都聚焦在他身上，期待他像往常一样拯救球队，走出欧冠失利的阴影。
所有的压力，都沉甸甸地压在他那可能已经发出警报的身体上。
他现在……是什么心情？
愤怒？焦虑？不甘？还是……恐惧？
恐惧于无法达到期望，恐惧于让所有人失望，恐惧于身体不再听从意志的背叛。
苏云晚在客厅里来回踱步，那种无力感再次涌上心头。
她不是医生，不是理疗师，无法减轻他一丝一毫身体上的疼痛。
她甚至不是一个能在他身边说一句安慰话的朋友。
她只是一个遥远的、甚至可能给他带来了麻烦的旁观者。
她走到画架旁，看着那盒他送来的、未曾动过的顶级颜料。
它们安静地躺在那里，闪烁着昂贵而冰冷的光泽。
然后，她的目光落在了旁边那本皮革封面的空白速写本上。
她伸出手，指尖划过细腻的皮面。
这一次，她没有犹豫。
她打开速写本，翻到第一页。
没有选用那些鲜艳饱满的水彩，而是拿起了一支最普通的、质地偏软的4B铅笔。
铅笔的灰黑色，更能表达她此刻感受到的那种沉重的、无声的压力。
她不需要调色，不需要水，只需要最直接的、最原始的线条和明暗。
她闭上眼睛，深呼吸，努力回想刚才电视画面里他揉按膝盖时那一瞬间蹙起的眉头，那强忍着的、不愿流露于人前的细微痛苦表情，以及更久之前，那个在黑暗中坐在秋千上、被疲惫和失落完全包裹的孤独背影。
笔尖落下。
线条不再是上一次那种宣泄般的凌乱，而是变得极其克制，甚至有些滞涩。
她用细腻的排线，一遍遍，一层层，铺叠出巨大的、无形的阴影，仿佛整个世界的重量都浓缩在这方寸纸页之间，沉沉地压下来。
在那片浓重的、几乎令人窒息的灰色调中心，她画了一个背影。
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