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这是什么?
泰戈尔的诗,《飞鸟集》。
我没什么兴趣,只是反复在心里复述着,他说的那句。
面前是世界,云层破开,面具揭下,慢慢慢慢,我的眼界狭窄,窄到只能装下这么一个人。
永恒的接吻呢?是水吻着他。
好不容易加固好了顶棚,无事可做,他又跟我说来白桦林就是因为在网上看到了有人拍的景,写的诗,所以一定要来看看。
我说,那你来错了时候,秋天才是白桦林最美的时候,我敢打赌,那人拍下的一定是秋天。
他点头,又摇头,笑着道:“确实是秋天的景,白桦叶纷纷扬扬地撒落,好看得不得了。
我一开始也想着秋天再来,但真当我抵临的时候才发现,落秋前的夏更是美。”
美在哪里?热,闷,夏里农田都半半荒废,任由它们长,而漫野的桦树是叶绿,但和其他的阔木也没什么太大的区别。
“下次我再跟你细讲,也许在离开之前,我们可以一起等秋来。”
等秋来,原来我一直在等秋来。
而从他到邮局回来以后气氛就开始变得有些诡异。
彼此之间的话突然少了很多,每日例行公事的早安晚安都显得刻意。
是哪里出了问题呢?我不知道,反思一下哪里说错了或者做错了其实也没有,只是爱啊,对一个人的在意,就会把感官放大,会让思绪长出翅膀,于是关于那个人的一切,即使是最普通最平凡的一个动作从此都有了不一样的解读。
其实什么都没有变,该吃吃该玩玩该睡睡,聊聊天坐在一起看看景,只是心境变了。
当陷入一段情感的时候,会盲目的自信,狂妄的自大,又会在这一次的心潮褪去之后,将石砾剜出的大口盛满自卑,又想靠近,又怕靠得太近,刚要远离,就会被用视线拴着的弹绳拽回来,弹在自己身上反而太疼。
可悲也就可悲在这里,只要是有关于他,最平凡最普通的东西都别有意义,不自觉地就会珍藏写下,这一读,就是一本一辈子也读不透的书。
而我写下的这本心上的书呢,也只关于这一两点的片刻,关于性的冲动,不自控的情迷欲乱,和放任沉沦的迷失一夏。
我再也找不到自己了。
隔壁的李爷爷正侍弄花草浇着水,撞见我便问,不言,青山那小子还在吗?
“不知道去哪里野了。”
我语气不好,答得也像是在责备裴青山这个人,“找他有啥事儿吗,爷,回头我跟他说一声。”
嘿哟,没啥事儿,就问问昨儿给他摆的一道棋局他想明白没。
怔然,我清醒了三分。
回来的每一天里,连时间的概念都模糊了去,几位熟悉的老人都说我性情大变了,成天在家里呆着也不怕闷坏了,他们哪知,我早就没了时间的概念,心里惦记着,时间哗哗地往后过,推演着我内心关于他的想法也不管我愿意还是不愿意,值一回神,才发现已经过了这么久,而裴青山也不知道什么时候已经和村里的老人打成了一片。
我的世界都变得狭窄,连时间都能很轻易地滑过去。
这是好事,我也不是不高兴,我只是有点高兴的悲伤。
我把这句话原封不动的告诉了裴青山,问他高兴的悲伤这种感觉是什么,他说,这叫遗憾。
遗憾什么呢?
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