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寒云九节鞭接连打出，一对鞭如同竹子一般长有九节，长不过四尺，重重鞭影连击，如同利刃一般将这紊乱的阵法直接切开。
大阵在霓裳气势的冲击下，已经发挥不出应有的作用，冰天野出手自是毫无保留，对于阵法的...
风起时，那片落在窗台的桃花瓣轻轻颤动，仿佛被无形的手翻动页角。
小男孩抬起头，目光穿过玻璃，望见远处山脊上一抹淡粉色的轮廓??那是南岭桃树在晨光中的剪影，遥远却清晰，如同烙印在天际的一枚印记。
他不知道这棵树的名字，也不知道它曾见证过多少生死、多少遗忘与重拾。
但他知道，爷爷临终前握着他的手说：“别忘了我。”
这句话像一粒种子，在他心里扎了下根，比任何课本上的知识都更深、更痛。
教室里很安静，只有铅笔划过纸面的沙沙声。
其他孩子写的是“妈妈带我去游乐园”
“爸爸给我买了新球鞋”
，而他一笔一划地写着：“爷爷说，战争不是电影里的爆炸和英雄，而是夜里一个人躲在战壕里哭，因为想家想得心口疼。”
写到这里，他的眼眶忽然湿了。
这不是他亲历的事，可当他抄录日记内容时，那种孤独与思念竟如潮水般涌进胸口，压得他喘不过气来。
就在那一刻，窗外的承心木幼苗猛地抽长了一寸，嫩叶微闪，像是回应某种召唤。
与此同时，南岭古井深处，银丝般的共忆网络再次泛起涟漪。
那一句句从世界各地传来的“我记得”
，正沿着记忆的脉络缓缓流动，汇聚成河。
陈砚盘坐于桃树之下，双目轻闭，掌心金纹已不再炽热，而是温润如玉，仿佛熔岩冷却后凝成的宝石。
他知道，这场变革早已脱离个体掌控，成为文明自身的选择??人类终于愿意背负记忆的重量，而非逃避。
忽然，一阵脚步声由远及近。
是村中小学的女教师林晚，抱着一叠作业本走来。
她三十出头，眉目清秀，曾在城市任教多年，三年前因一场病退回故乡休养。
正是她给孩子们布置了那篇作文《我最难忘的一件事》。
“陈先生，”
她站在桃树外几步处停下，“今天早读课，班上有七个孩子哭了。
他们都在写祖辈的事。
有个女孩说，她奶奶一辈子没上过学，可每天晚上都会背诵《千字文》，就为了记住自己的名字怎么写……她说，‘我不想让她就这样被人忘了’。”
陈砚睁开眼，望着她：“所以你来了？”
“我想问你，”
林晚声音微颤，“这种共鸣……会持续多久？我们小时候没人教这些，很多故事还没来得及听，亲人就走了。
现在突然能‘感受’到不属于我们的记忆，这是奇迹，还是……负担？”
陈砚站起身，走向桃树，伸手接住一片飘落的花瓣。
“你说，一个孩子第一次尝到苦味，会不会害怕？会不会哭？”
他低声问。
林晚一怔。
“但正因为尝过了苦，他才知道甜有多珍贵。
记忆也是一样。”
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