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她嘴角勾起坏笑，直翻到压箱底的一张，又皱眉，看样子是什么抗日纪念馆的，原黑白照挂在馆内墙壁，角落写着傅东仁先生，摄于1949年。
是他爷爷吗？
似乎听爸爸提起过这位，“傅东仁...”
她默默念着。
爸爸说，可惜了，傅老先生熬得过45年日本人投降，却没挺过53年。
唐小姐抱着照片，看了会儿，塞进去，又跪在地面，整个身子探进柜子里。
直到外面有“砰砰”
的敲门声，她才如临大敌般，探出头，猛地把柜门合上，动静别提有多大。
门推开一瞬，傅程铭踱步进室内，唐柏菲拿起软尺，慌乱起身，装模作样套在腰间。
傅程铭视线落在床头柜那张纸面上，没一点字迹，再抬眼看她，女孩子把软尺缠在自己身上，不知道的以为她这是挂披肩。
他走近几步，附赠礼貌的笑，“需要我帮你么？”
“那个，我，”
唐柏菲尴尬得想找个地缝，怔怔看着他，胸前因偷看过人家的照片而起伏着，“差不多了。”
“好，”
他应下，弯腰拿起纸笔，递在她面前，“那记下来，之后给谭太太。”
“啊？”
她还没量呢...
傅程铭余光扫了眼未关严的柜门，了然，却不戳穿，只看着她，“我来帮你。”
“你别以为我不会啊，”
她还在挣扎，“我只是，用不惯这个尺子。”
“嗯，你坐下。”
他抬抬下巴，似是并不和她计较这些。
“坐哪儿。”
“床上。”
唐柏菲一回头，再抬眼看他，就那么顺其自然坐在他床边了。
他的床面高，自己两脚还在半空悬着，离地面有一指宽。
傅程铭顺势单膝跪下，手抻着软尺，绕在她膝间，记下一个数字，腾在纸面上。
尺子轻轻细细的触感划着，从她膝盖绕到大腿左右，像身上蹿过的电流，唐柏菲手抻住床面，指尖攥紧白色床单，尽量让呼吸平静，她垂眼看他十分认真，眼睛从不乱瞟，只看尺子上那点刻度线。
片刻。
纸上已经有一些数字。
他把卷尺绕在唐柏菲手腕和手臂上，左右分别量了三次。
空气静静的，像是一点儿都不透风的罐头盒。
唐柏菲觉着闷，便问他，“你怎么知道量哪里。”
“几年前，我奶奶要去清华演讲，”
傅程铭说着，起身，将软尺绕在她胸前，束在后背，替她轻轻把头发顺在前面，“主办方要穿着得体，她就穿的旗袍，也是手工现裁的，我替她量。
平裁要比立裁难得多，必须量到位，不然没法儿上身。”
平裁，一片式，一剪刀下去要从头到尾都合身，松紧有度，最考验裁缝的水平。
唐柏菲听不见这些话，她只能感受最敏感的地方挂着东西，后又听到自己发丝蹭着他西装，发出一点细小、却足矣占据耳膜的声响。
更甚，能听着心脏砰砰砰的跳，她手心冒汗，从床面放在大腿间。
鼻尖是清淡味道，不是香水，倒像是洗手液，干干净净的，傅程铭的鼻息悬在头顶，气流直往领口里钻，她缩了缩脖子，为掩饰什么，开了口：“你那天提到你爷爷了，对吧。”
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