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，何晚英笑了，目光落到窗边那盆花上，细碎的、小小的黄色花朵，在微风中轻轻摇曳，有着幼鸟鸟羽一样的毛绒质感，“我到时候跟你爸去讲讲你的舞，我文采好，会形容。”
何晚英握住季修白的手，轻轻地抚摸着：“这么一说得亏是我走在后头，你爸是个闷葫芦，什么也说不清楚，要是让他形容你这舞跳的怎么样可是难为死他了。”
季修白还是笑，眼眶发酸，视线有点模糊，一股滚烫的气流哽在喉咙口，让他一个字也说不出来。
何晚英的手瘦而肿胀，依然有着令人安心的温度，季修白贪婪地感受着那丝温暖，好想求妈妈不要离开自己，自己真的不想一个人，但是这种幼稚的要求根本说不出口。
季修白抱住妈妈，想起了多年前那个无忧无虑的暑假，他和妈妈窝在家里，看怎么也看不腻的电视剧，饿了之后就一起去厨房：何晚英负责做饭，他负责捣乱；再往前，想到了初中第一次上寄宿学校时候的事情，晚自习时盯着一道小明和父母散步的向量题发了好久的呆……
说起来他一直都很害怕孤独，但是朋友一个个都离他远去了，父母也终于不能再守护他了，到最后，他还是一个人。
————
比赛当天，临近出场。
季修白靠在后台的化妆镜前，轻轻闭着眼。
他的眼线勾得极细，睫毛向上扬着，一如既往的干净与克制。
指尖隐隐发冷，却控制得住，不至于颤抖。
他在心里默数节拍，像无数次排练那样调整呼吸。
音乐的旋律早已刻进骨血，闭上眼也能看见节拍一下一下跳动的形状。
外面，主持人报幕的声音响起，掌声潮水般推涌而来。
“下面是参赛曲目——《望山》。”
他睁开眼，站起身，整了整系在手腕处的金线流苏。
灯光像海水一样从地板那头推来，沿着红毯滑入他的脚边。
舞台就在前面，安静又空旷，像一口灌满了金光的井。
聚光灯落下时，季修白的身影站在中央，宛如一柄刚从剑鞘中拔出的细刃，冷冽而光洁，锋芒掩在宁静中。
身后的背景帘缓缓落下，像一道逐渐展开的山脉剪影，乐声尚未响起，现场却已有压低的吸气声。
这是属于他的时刻，他知道的。
音乐开始，旋律自弦间泛起，第一段是引，脚下起步如风拂枝桠，细密却稳定；他腰背挺直，手指绵柔地拂过空气，像在唤起一段即将遗忘的梦。
评委席有人倾身而前。
从他踏上舞台的第一步起，他便知道这一舞会载入他自己的人生。
每一拍都落在节奏的脊骨上，没有丝毫多余。
他的身体比他自己更清楚要往哪儿去。
就连那几处高难的身翻动作，也完成得行云流水，转身时拉出一道清晰的剪影，投在背景帘上，好像山与人之间，真的有一层若有若无的雾。
观众席里有人低呼，掌声还未到来，但空气已经躁动。
季修白感到一种奇异的满足，在脱离现实的“超脱”
感之中，他又不由自主地分神去看台下观众。
他会来吗？（）;
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