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午夜时分，主桥合龙。
随着最后一颗铆钉敲入，整座桥发出低沉的嗡鸣，仿佛大地苏醒的叹息。
那一刻，风突然停了，云层裂开，月光倾泻而下，照在银白的桥面上，宛如银河落凡尘。
老石匠老泪纵横，跪倒在冰桥前：“成了……真的成了……”
达瓦祭司站在岸边，举起骨杖，用古老语言吟唱祷文。
牧民们纷纷解下腰带，系在桥头柳树上，那是他们最高的祝福仪式。
七日后，冰脊道正式通行。
第一支商队由达瓦部落牵头，载着羊毛、酥油、药材缓缓驶过桥面。
孩子们骑在牦牛背上，好奇地俯视脚下幽蓝的湖水，笑声清脆如铃。
典礼上，沈昭并未致辞。
他只是牵着那位曾反对他的老祭司，一步步走过桥中央，然后停下，从怀中取出一块小石牌，上面刻着三个名字：央金、扎西、梅朵。
“这是他们的碑。”
他说，“立在这里，比埋在风里更有意义。”
祭司颤抖着手接过，泪水滑落脸颊。
数月后，消息传回长安：皇帝览毕沈昭奏章，沉默良久，终下诏曰：“巡道使之职不变，另加‘镇西大夫’衔，赐尚方宝剑，可先斩后奏于边疆事务。”
同时敕令户部拨款百万，设立“丝路复兴基金”
，专用于民间修路。
程砚来信笑道：“你赢了。
他们终于明白，有些路，只能由脚走出来，不能靠嘴争出来。”
沈昭读罢，望向窗外。
春意初临，祁连山积雪渐融，溪流潺潺汇入冰湖。
桥身稳固，每日过往行人络绎不绝，驿站炊烟袅袅，孩童在柳荫下嬉戏。
阿箬走来，递上一杯热茶。
“下一个目标呢？”
沈昭微笑：“南疆有片‘火焰戈壁’，夏日地表可达百℃，商旅难行。
我想试试用地下阴渠引雪山水，造一条‘凉道’。”
阿箬点头：“那得找会挖地道的喀什工匠。”
“我已经写了信。”
沈昭说着，提起笔，在新地图上圈出一片赤红区域，“而且，这次我想让沿途每个村子都能分到水。”
风再次吹起，穿过桥洞，掠过柳梢，拂动屋檐下悬挂的铜铃。
叮咚之声悠远绵长，仿佛回应着多年前玉门关的那一声轻响。
它依旧带着铁镐的余温，掌心的茧，和无数未曾说出的名字。
继续前行。
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