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于各大世家而言，和门当户对的家族进行联姻，也只是为了让家族更为稳定的延续，而并非是因为对方家族的嫡女更为漂亮。
虽说就现实而言，因为各大世家掌握的家学，教育权，以及言传身教带来的家庭管理能力，大...
风穿过门缝时，带进了一粒沙。
那粒沙在空中划出极细的弧线，落在讲台边缘，恰好嵌入粉笔灰残留的凹痕里。
晓禾没有动，只是看着它??这微小的存在，竟让她想起撒哈拉沙漠中卡瓦尼曾说的一句话：“每一粒沙都记得自己从哪座山来。”
教室依旧漂浮在星海之间，孩子们围坐成圈，脚下的地球缓缓旋转，云层如呼吸般舒展。
他们不再惊异于眼前的奇景，反倒像是早已熟悉这片天地。
一个扎着羊角辫的女孩举起手，声音清亮：“老师，我们现在是在讲故事吗？还是故事正在讲我们？”
晓禾怔了一下。
这个问题太轻，又太重。
像一片羽毛压垮了整座记忆之塔。
她低头看向掌心，那里还残留着粉笔化作尘埃前的最后一丝触感。
那不是结束，而是一种转化??正如启明草的种子落入冻土，看似沉寂，实则在等待被倾听的震颤唤醒。
“你说得对。”
她终于开口，语气温柔却坚定，“我们现在既是讲述者，也是被讲述的人。”
话音未落，黑板上的文字忽然自行流动起来。
原本写着“我们可以告诉宇宙：我们经历过黑暗，但我们选择了讲述”
的那一行字，逐笔拆解，重组为一段陌生却又熟悉的句子：
**“你有没有听过那个没人相信的故事？”
**
全班安静下来。
盲童率先举手：“我听过。
爸爸讲过一个关于会唱歌的石头的故事。
别人说那是胡扯，可我在梦里听见了它的旋律??低沉、悠远，像是大地的心跳。”
“我也听过！”
另一个男孩抢着说，“我奶奶总说老屋阁楼上有只猫头鹰，每到月圆之夜就会念诗。
她说那不是普通的鸟，是百年前一位诗人变的，因为他写完最后一首诗后没人读，就哭着飞进了山林。”
女孩们纷纷点头，有人低声接上：“我家门前那棵歪脖子柳树，其实是外婆年轻时种下的。
她说那棵树藏着她没能寄出去的情书，每年春天发芽，都是信在重新写一遍。”
晓禾听着，眼眶微微发热。
这些故事，从来没有人认真记录过。
它们被归为“荒唐”
、“幻想”
、“老人糊涂”
。
可此刻，在这悬浮于宇宙中的教室里，每一个字都泛着光，仿佛有生命在其中苏醒。
她忽然明白了什么。
真正的神话，并非来自遥远的古代战场或神?争斗，而是藏在那些被遗忘角落里的私语??母亲哄睡孩子的歌谣，父亲临终前握着手不肯放的呢喃，流浪汉对着路灯诉说的半生颠沛……这些才是人类最原始、最真实的“神迹”
。
她转身，用指尖蘸取空气中凝结的一滴露水，在黑板上写下新课题：
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