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孙朝阳回头，因为逆光，却看不出史铁森的眼睛究竟有没有睁开：“铁森，你醒了？”
史铁森呢喃：“别动，别动……那是我生命中最重要的东西……”
“什么？”
“稿子。”
“新书的稿子啊，我帮你看看。”
“别动，别动。”
史铁森还在低语：“文学……无关生命……高于生命，高于生命……我渴，我渴……”
“铁森你要喝水吗？”
孙朝阳问了几句，见他没有答应，就拿起地上的暖水瓶给桌上的茶杯里续了点热水，自己先尝了一口，感觉又苦又涩。
他扶起史铁森，喂了一口，但茶水却从嘴角流了出来。
“糟糕，水都喂不进去了。”
孙朝阳捏开他的嘴巴，又喂了一口。
这下，茶水顺利地流进史铁森喉咙里去，发出咕咚的声音。
这次，孙朝阳看清楚史铁森的眼睛了，里面全是红丝，那张脸很苍白，很枯槁。
“妈妈，妈妈……”
史铁森说。
“什么？”
孙朝阳把耳朵凑过去。
史铁森：“妈妈，妈妈，我写出来了……我想你……”
眼泪就滚滚而下，但面上终于有了一丝活气。
“你的小说写出来了吗？”
孙朝阳拿起桌上的稿子，慢慢读起来，没错，这就是史铁森的成名作和代表作之一《我的遥远的清平湾》。
“……如今，好年景已不仅仅是受苦人这一种盼望了。
老汉唱的本也不是崖畔上那一缕残阳的红光，而是长在崖畔上的一种野花，叫山丹丹，红的，年年开。”
朴素的文字，淡淡的讲述，讲述人是从前那个正在陕北插队时的史铁森。
在那几年，他腰很疼，他正在和病魔做斗争。
那是他拥有正常人自由行动能力的最后几年，他正在遥远的清平湾里，活着。
如同山崖上的山丹丹，红得热烈。
史铁森已经彻底醒过来了，叼着烟卷，烟迷了眼睛：“朝阳，我写完了，怎么样？”
孙朝阳：“写完，就是好的。”
史铁森：“我想妈妈了，这篇小说里的故事结尾，我回到了北京，我伤害了我的妈妈。”
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