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李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。
她们的故事本就存在，只是没人愿意听。
而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百九十九**
那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”
主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”
为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。
旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”
留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。
她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。
她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。
现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。
她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。
**二百**
展览进行到第三天，春棠和李然收到了一封特别的来信。
信封上没有署名，只写着“来自一个母亲的孩子”
。
信纸已经有些泛黄，字迹略显潦草，却透着真诚：
“亲爱的春棠姐姐和李然老师：
我是在网上看到你们的展览介绍的。
我妈妈已经去世三年了，但她生前最爱做饭。
她总是说，只要孩子们能吃上一口热饭，她就安心了。
我小时候很挑食，妈妈就一遍又一遍地尝试不同的做法，直到我愿意吃。
后来我上了大学，离开了家，每次回家，她都会准备一大桌我爱吃的菜，哪怕她已经身体不好。
她走后，我很久不敢进厨房。
直到有一天，我试着做她以前做的红烧肉，那味道让我一下子哭了。
原来，妈妈的味道，是藏在记忆里的。
谢谢你们，让我有机会再‘看见’她。”
春棠读完信，眼眶湿润。
她将信小心地折好，放进笔记本里，轻声说：“原来，我们记录下的，不只是她们的故事，还有她们留下的爱。”
李然点头：“是啊，那些爱，不会因为时间而消失。”
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