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皇帝瘦高。
站在那里，像一棵柏木。
一棵枯败的，空了心的柏木。
指节嶙峋凸起，像极了树干上的节子。
这节子一下一下悠然又散漫地叩击着竹木片。
啪，啪的声响轻微，又沉闷。
殿中一片死寂。
茜色深衣的女子稽首至地。
她的手指纤长而苍白，在这样的叩击声里，与额上的花枝步摇一起，微微发着颤。
萧珣也跪着。
小儿不用守着那么严苛的礼。
或者，他因为是皇帝年过六旬得来的幼子，得了些天然的宠溺和恩典。
比如，他直着身子跪下，而没有遭到苛责。
他想趁机探头看，皇帝手上的竹木简到底写着什么字。
但是以失败告终。
他还是太小了些，只有七岁。
他挺直了身子，正对着的，是皇帝的玉组佩上的一对玉觿，像两把闪着凛光的弯刀。
哪怕使劲抬头，他看见的也不过是竹简上的落款“天狩三年冬十二月”
，再往上就看不见了。
包括皇帝的脸。
在萧珣无论过去，还是后来的记忆里，皇帝的脸与他的别处不同，总是一个模糊的影儿。
他看不见他的脸。
皇帝是皇帝，远远大过了父亲这个身份啊。
除了在床榻上，他很少俯身。
除了在书案上，他很少低头。
不过，他到底还是抱过萧珣的。
抱的动作生硬。
两手环在萧珣的胳膊上，因为枯瘦，更像是箍紧了他，指尖与指甲隔着衣衫直嵌到肉里。
双腿在身下，则让萧珣想到了太液池冬日的河滩，水落石出，残枝横斜，扎得人生疼生疼的。
让萧珣更不舒服的，却是气息。
一种，若有若无的，腐味。
他说不清是从哪里而来，但坐如针毡。
眼前明明是龙蟒与日月纹绣的玄衣，永远都是新的，熏过龙涎香啊。
帷幄低悬着，这是入冬新换的鸿羽帐，博山炉的青烟袅袅缠在上头。
座下织锦的席子，身后倚靠的隐囊，也是常换常新的啊。
萧珣不敢吭声，盯着那三重衣下的褶痕。
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