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门没响。
起先是死寂，然后才有一道咯吱声。
像是一口在老林子里埋了不知多少年的朽坏棺材，棺材板正在被一只看不见的手，不情不愿地，一寸一寸地，缓缓掀开。
沉重。
古老。
像是一口在老林子里埋了不知多少年的朽坏棺材，棺材板正在被慢慢地掀开。
巨石与石槽摩擦，碾出的不再是震耳欲聋的巨响，而是一种令人牙酸的、持续不断的研磨声。
石壁随之细微颤抖，簌簌落下的尘土，不像沙暴，更像是一捧捧撒向坟头的黄土，在摇曳的烛火光晕里打着旋儿，最终将这片血肉泥潭，轻轻笼罩在一层灰蒙蒙的纱帐里。
门缝里瞧不见光。
只有一股子气，比这洞里盘踞了许久的阴冷气，更老，更陈，更像老坟里的陈年烂草味儿。
那股子气，混着泥土特有的腥气，像是终于找到了宣泄口，猛地扑了出来。
兜头浇下。
方才那二十枚解药在众人心里好不容易燃起的丁点暖意，像是炉膛里最后一点火星，嗤的一声，便被浇得干干净净，只剩一缕青烟。
当啷。
有人的兵器掉在地上。
有人下意识地捂住了脖子，仿佛那股气是能勒死人的绳索。
所有人的动作、表情、乃至呼吸，都在这一刻，像是被冻住了。
一尊尊泥塑，神态各异，定格成了一幅幅荒诞又可悲的众生相。
门楣之上，那两个用血涂抹出的字，不知是谁的手笔，也不知是何时的鲜血，早已干涸成了暗红色。
此刻，在昏暗中，那颜色却像是活了过来，如两只刚刚睁开的、满是血丝的眼睛，带着一股子说不清道不明的邪性，冷冷地俯瞰着洞里的一切。
【死门】
这两个字，像两枚小小的烙印，不烫，却能透过眼睛，一直烙进心肝脾肺里去。
那点微末的、解药带来的光亮，就这么被轻而易举地吞掉了，连个响儿都没有。
人怕的，从来不是死亡。
人怕的，是未知。
怕是一切虚妄的开端。
姜东樾脸上那点刚刚浮起的得意，像是初冬水面上结起的一层薄冰，被这扇门的开启，悄无声息地撞碎了。
他手里还攥着那个小玉瓶，入手温润，可他却觉得，自己像是攥着一块刚从火里夹出来的炭，烫得他手心发麻，几乎要拿捏不住。
他成了王。
可他的王座，是沙子堆的。
风一吹，就散了。
可这扇门的出现，就像一个沉默的看客，用一种悲悯又嘲弄的眼神看着他，将他刚刚搭起来的草台班子，连同他那可笑的王位，都衬得像一出乡下野戏，拙劣又滑稽。
他的目光死死钉在那扇缓缓洞开的石门上。
眼底深处，那股子因掌控一切而生的狂热，正在迅速褪去，取而代之的，是一种更沉、更冷的恐惧。
他手里的强弩，还稳稳地指着裴麟。
可他的心早就乱成了一锅粥。
他不敢杀裴麟。
更不敢杀赵九。
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