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我推开“旧时光书店”
的木门时，门轴发出的“吱呀”
声比去年更沉了些，像个喘不上气的老人。
檐角的铜铃跟着晃了晃，没响——去年秋天那场台风把铃舌吹掉了，我捡回来放在抽屉里，一直没来得及装回去。
门口那棵老玉兰树倒是抽出了新芽，嫩绿色的芽苞挤在灰褐色的枝桠上，像撒了把碎翡翠。
风一吹，芽苞蹭着树皮，沙沙的响，我站在台阶上愣了会儿神，才想起这是今年的第一个春天。
书店是我爹传下来的，在老巷深处，三十多平米的屋子塞得满满当当。
靠墙的书架从地面顶到天花板，漆皮掉得一块一块的，露出里面浅棕色的木头纹理。
书架上的书挤得严实，旧的线装书和新的平装书挨在一起，有的书脊裂了口，用透明胶带缠了好几圈，胶带都发黄了。
中间摆着两张长桌，也是旧的，桌面上布满了深浅不一的刻痕，有小孩画的歪歪扭扭的小人，也有情侣刻的名字缩写，最显眼的是桌角那道深沟，是我小时候爬桌子摔下来磕的。
墙角放着个煤炉，冬天用来取暖，现在闲置着，炉口积了层灰，旁边堆着几块没烧完的蜂窝煤。
我今年四十二了，守这书店快二十年。
以前爹在的时候，书店热闹得很，街坊邻居没事就来蹭书看，小孩放学后趴在长桌上写作业，我娘坐在门口织毛衣，顺便看店。
后来爹走了，娘跟着哥去了外地，老巷里的人也慢慢搬走了，书店就冷清下来。
现在大多时候就我一个人，坐在柜台后面的藤椅上，要么翻本旧书，要么对着门口的玉兰树发呆。
今天开门早，天刚蒙蒙亮我就起来了，想着把去年冬天堆在角落的旧书整理一下。
刚蹲下身，就闻到一股淡淡的霉味，混着老木头的味道，这是书店特有的气味，闻了二十年，早就刻进骨子里了。
我伸手抽最底下那摞书，指尖刚碰到书脊，就听见门口有脚步声，不轻不重，踩在青石板路上，嗒嗒的。
“有人吗？”
是个女人的声音，温温柔柔的，像春天的雨。
我直起身，拍了拍手上的灰，看见门口站着个穿米白色风衣的女人，头发齐肩，发梢有点卷，手里抱着个纸箱子，箱子上印着“文学类”
三个字。
她看见我，笑了笑，眼角弯起来，露出一点细纹：“您是李老板吧？我是隔壁新开的花店老板，叫苏晚。
昨天搬东西看见您这儿开着门，今天特意来打个招呼。”
我点点头，指了指旁边的椅子：“坐会儿？”
她把箱子放在地上，说了声“谢谢”
，没坐，眼睛往书架上扫：“您这书店开了挺久了吧？我小时候好像来过，那时候门口有棵大槐树。”
“槐树十几年前枯死了，后来换了玉兰。”
我递过去一杯温水，是早上刚烧的，杯子是我娘留下的搪瓷杯，上面印着“劳动最光荣”
，掉了块瓷。
她接过杯子，指尖碰到杯壁时顿了一下，又很快笑了：“玉兰也好看，等开花了肯定香。”
她没多待，说还要回去整理花材，临走时给我留了一小束洋甘菊，用牛皮纸包着，淡淡的黄，看着清爽。
我把花插在搪瓷杯里，放在柜台上，杯子里的水映着洋甘菊的影子，倒让这冷清的柜台添了点活气。
接下来的日子，总能听见隔壁花店的动静。
早上七点多，苏晚就会拉开卷闸门，“哗啦”
一声，接着是喷壶喷水的“滋滋”
声，偶尔还有她哼歌的声音，调子轻轻的，听不清唱的什么。
有时候我整理书累了，就趴在柜台上看她，她穿着浅蓝色的围裙，蹲在地上修剪花枝，阳光照在她头发上，泛着一层浅金色的光。
她常来书店蹭书看，大多是傍晚，花店关了门，她就端着杯花茶过来，坐在长桌旁翻书。
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