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谢临风冷笑一声，抓起桌上的车钥匙扔过去，“现在，开我的GT3去赛道。
只要圈速能进1分38秒，我亲自给红牛领队打电话。”
谢江一把接住钥匙，眼睛发亮：“说话算话？”
“谢临风什么时候食言过？”
江羡看着儿子冲出门的背影，皱眉道：“那台GT3的调校根本不适合刷圈速。”
“所以呢？”
谢临风点燃一支烟，深深吸了一口，“赛道上可没人给他调教完美的赛车。”
赛道上，GT3的引擎声嘶力竭地咆哮着。
谢江的额头抵着方向盘，汗水顺着下巴滴在赛服上。
1分39秒27——已经是第五次尝试了，距离父亲的要求还差1.3秒。
耳机里传来谢临风冷静的声音：“三号弯出弯速度太保守。”
“这破车转向不足！”
谢江咬牙切齿。
“2014年匈牙利站，我用转向不足的车拿了杆位。”
谢江猛地捶了下方向盘。
他知道父亲说的是哪场比赛——那场传奇战役被收录在每一个赛车教学视频里，谢临风用近乎自杀的晚刹车弥补了赛车的缺陷。
深呼吸。
再来。
第六圈，他在四号弯尝试更激进的走线，后轮蹭到路肩的瞬间，整台车失控旋转。
刺耳的摩擦声中，GT3狠狠撞上了轮胎墙。
“这就是你说的准备充分？”
维修区里，谢临风检查着撞变形的车尾，声音冷得像冰。
谢江的膝盖在发抖，但不是因为疼痛。
他盯着父亲检查车架的背影，突然说：“你当年不也是十八岁进的F2？”
谢临风的动作顿了一下。
“我拿了亚洲F3总冠军。”
他头也不回地说，“而且是用最烂的车队预算。”
“那如果我今年拿下亚洲F3冠军呢？”
谢临风终于转过身。
夕阳把他的影子拉得很长，盖住了谢江半边身体。
父子俩隔着满地的零件碎片对视，空气里弥漫着机油和火药味。
“行啊。”
谢临风突然笑了，那种让人毛骨悚然的笑，“从现在开始到赛季结束，我给你当工程师。
但要是拿不到冠军——”
“我就乖乖去读大学。”
谢江梗着脖子。
“不。”
谢临风摘下手套扔进工具箱，“你要当着全车队的面，说‘我爸是对的’。”
深夜的车库亮如白昼。
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