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一股大力紧紧地攥住我的肩膀，映入眼帘的是一大片绛红色的袈裟，“达瓦卓玛，你清醒点！
他已经死了！”
我一顿，抬眼盯住了眼前的人，那朝思夜想的面容上，满是哀怒的神情。
我定定地看了半晌儿，才悄无声息地将目光移了开来。
夏日的拉萨，正浸润在昏黄的夕阳之中。
黄边黑心的浓云漂浮在天边，扬满尘埃的土路弯弯折折地末入远处的山影。
一阵风吹过，山丘上的细小土石被卷了起来，连番儿地扑打在我的衣摆上。
“是啊，他死了。”
我面无表情地望住仓央嘉措，踉跄地站起身来，袖中的黄杨木雕缓缓地跌落在了血泊中。
两年了，我怎么也没有想到，再见到他，会是这样的场景……爱痛火光灰暗的屋子里，白茫茫的月光透过房顶的透明窗照射进来，在廊柱与垂挂的唐卡间形成不动的光影。
我仰躺在摇椅上，微微晃动的视线中，细小的尘埃漫无目的地漂浮在银白的光路里。
这是仓央嘉措的寝宫噶当基。
记不清到底在这里待了多久，我没有见过一个人，也没有说过一句话，甚至一直保持着同一个姿势。
天亮，天黑，是我对外界的唯一感觉。
离开那座庄子后，我整整昏迷了一天一夜。
仓央嘉措并没有带我回布达拉宫，而是将我安置在了那间地处八廓街偏僻角落的小酒肆里。
人一醒来，我就被刻骨的痛觉包围住了，不仅是心里的，还包括身体上的。
也是那时候，我才知道，原来我的右手中了一箭，身上还有大大小小二十几处擦伤。
刻着蒙古文的铁箭镞深深地贯穿了我的手掌，拔箭的时候，我虽昏迷着，但那钻心的疼痛还是一丝不漏地渗进我的神经里。
望着缠在手掌上的白布条，我的脑海里又浮现出了那绛红色的身影。
我知道，他每天半夜都会来给我上药，来去悄无声息又小心翼翼。
他也知道，每次上药的时候，我都醒着。
可是，我们谁也不说话。
时间在沉寂中流逝，却始终带不走我心底的哀恸。
摸了摸手中冰冷的瓷罐，我的眼泪又不受克制地渗了出来，那里，装着扎西平措的骨灰……
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