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脏辫男人嗤笑一声，忽然伸手，极其自然地从何家骏唇间将那支刚点燃的烟夺了过去，深吸一口，烟雾从他鼻孔喷出。
他竖起沾着泥渍的大拇指，咧开嘴，露出被烟熏黄的牙齿：“Fuckinghardcore.”
（牛逼）
“嗯。”
何家骏面无表情地夺回那半截烟，狠狠吸了一口，仿佛要吸尽那点微不足道的火星。
脏辫男人的笑声卡在喉咙里，那笑声里没有暖意，只有一种听惯了血腥故事的麻木，或是嗅到了同类身上更深的腐烂气息。
公路向前延伸，像一条没有尽头的灰色伤疤。
两侧是泥泞的草场，偶尔掠过几丛低矮、阴郁的灌木。
何家骏瞥了眼后视镜。
脏辫男人闭着眼，头歪向车窗，似乎睡着了。
他眼睑下，那道被他咬破的伤口边缘，渗出的细小血珠尚未完全凝固，像一道新鲜的、暧昧的印记，贴在那张布满风霜的脸上。
就在这时，何家骏的手指动了。
不是去握方向盘，而是伸向车载CD机，精准地按下了切换键。
第二轨。
一阵沙沙的底噪后，嘈杂的声响流泻而出——沉闷悠远的船笛声撕开夜的寂静，人群模糊的喧哗，然后，是一个年轻男人清朗、短促的笑声，穿透岁月的尘埃，清晰得如同就在耳边。
笑声未落，紧接着是一段突兀插入的、压抑而急促的喘息。
那喘息声很短，破碎，带着情欲蒸腾时的湿意和失控边缘的隐忍，像是某次激烈交媾中，被遗忘的录音笔无意捕捉到的、最私密的瞬间。
何家骏握着方向盘的手指猛地收紧，攥得指关节泛白。
他听着那熟悉到刻骨的笑声和喘息，嘴角极其缓慢地向上扯动，形成一个扭曲的弧度。
那笑容很轻，很短暂，像水面倏忽破裂的气泡，更像一声被死死压在喉咙深处的呜咽。
何家骏降下车窗一条缝隙。
冰冷的、带着泥腥味的风灌入，卷走了车厢里浑浊的烟雾。
他搭在方向盘上的手指，无意识地、一下一下地敲击着冰冷的塑料边缘。
那节奏散乱，不成曲调，却像在进行一场无声的、早已失传的告别仪式。
而副驾上，那个来自布莱顿的脏辫男人，依旧沉睡着，发出轻微的鼾声。
他永远不会知道，自己刚才吻上的是怎样一个刚从记忆深渊里爬出来的、浑身湿透的幽灵；不会知道自己成了某个遥远东方城市里，一段早已腐烂却仍在流脓的感情的拙劣替代品；更不会知道，就在他闭眼沉睡的这几分钟里，有人听着旧爱的喘息，在一条通往未知的泥泞公路上，笑得比哭还难看。
在这个世界的某个冰冷角落，总有人吻错了人，刹错了车，一遍遍咀嚼着那个本不该活下来的、早已死去的过去。
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