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陈默低声说。
“不是学会。”
苏砚纠正，“是重新找回本能。
我们本就应该能听见彼此。”
抵达山谷尽头时，老僧已在石台上盘坐。
他双目未睁，面容枯槁，却散发出一种奇异的安宁。
身旁站着一名年轻尼姑，手中捧着一碗清水，水面倒映的并非天空，而是一幅幅快速闪过的画面：战火中的村庄、沉没的船只、被焚毁的典籍、哭泣的孩子……
“这些都是他承载过的记忆碎片。”
尼姑合十行礼，“师父说，唯有将它们转交给你，他才能真正放下。”
苏砚跪坐于地，伸手触碰水面。
刹那间，洪流涌入。
她看见公元前某年，一座古城在瘟疫中沦陷，整条街道堆满尸体，一名医生跪在街头，嘶吼着记录每一个死者的名字，直到笔断声绝；她看见百年前一艘奴隶船上，黑人母亲抱着婴儿跃入大海前，在船板上刻下最后一句话：“记住我的名字”
；她还看见五十年前，一位科学家在实验室爆炸前，用血写下公式，只为让后人不必重蹈覆辙……
这些都不是历史书上的文字，而是活生生的情感烙印，是人类文明最深的伤痕与尊严。
苏砚没有抵抗，任由那些痛苦穿透自己。
但她同时开始回应??依旧是那三句话，反复、坚定、温柔：
“我听见了。”
“我知道你痛。”
“你不是没人记得。”
随着她的回应，水面的画面逐渐平静，最终凝结成一颗小小的水晶，浮现在掌心。
老僧长长吐出一口气，眼角渗出血丝，却又笑了。
“谢谢你。”
他的声音沙哑如风，“我可以去见他们了。”
话音落下，他的身体开始化作光点，消散于风中。
这不是死亡，而是解脱。
他已成为记忆的一部分，而非容器。
回程路上，陈默问：“你会把这些也传下去吗？”
“当然。”
苏砚握紧水晶，“但不是作为负担，而是作为火种。”
当晚，她在学院地下密室打开了那本焦黑的笔记本。
原本焦脆的纸页如今已恢复韧性，字迹清晰可见。
而在最新一页，又出现了新的留言：
>**“老师，我今天替爸爸向妈妈道歉了。”
**
>**“他们离婚十年，谁都不肯开口。
但我通过承声木，听到了爸爸每晚在阳台抽烟时的心声??他说他后悔了一辈子。”
**
>**“妈妈哭了，然后打了电话给他。”
**
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