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我们坐下，雨又开始下了。
这次，水痕在窗上画出的，是一张笑脸。
列车启动，驶向下一站。
我没有再打开笔记本。
因为我知道，下一章，不会再由我书写。
但我会一直读下去。
直到最后一个声音，也被温柔接住。
直到宇宙尽头，仍有孩子在墙上写字。
直到某一天，某个雨夜，另一个孤独的灵魂拾起破碎的瓷碗，听见里面传来沙沙声??
那是千万个故事，在轻声说：
“轮到你了。”
我望向窗外，城市在身后退去，前方是连绵的隧道。
黑暗吞没车厢的刹那，我仿佛看见隧道壁上闪过无数画面：一个少女在日记本上写下第一行字；一位老人对着录音机讲述战争往事；一群孩子围坐在篝火旁，传唱一首没人知道来源的歌……
这些都不是我们的故事。
但它们，因我们的行走，得以存在。
列车呼啸前行，载着三个不再说话的人，驶向未知的站点。
而在世界的某个角落，一支笔正从桌上滚落，啪地掉在地上。
没有人捡。
但它终会被某个人听见。
然后，被拾起。
然后，被使用。
然后，成为新的开始。
我不再追问意义。
因为答案早已写在每一次心跳之间：
**讲述本身，就是抵抗虚无的方式。
**
**而倾听，则是对生命最深的敬意。
**
雨越下越大。
我闭上眼，听见远方钟声响起。
这一次，我没有数它响了几下。
因为我知道，它永远不会停止。
只要还有一个“我”
愿意说：
“我在。”
这个世界，就还不算彻底沉默。
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