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看了她一眼。
又看了她一眼。
静静的看着。
抚摸着脸颊，手指拢过发丝。
“不继续吗？”
她难受得紧。
又疼又渴。
又无法得到最后的水。
“……”
久久的沉默。
他不仅不……
还能停下……
普绪克只觉得这样的自己有些难为情，小心翼翼地蜷起来，鼻子渐渐酸了起来。
他长长的叹息。
淅淅沥沥的雨声没有想要停下的意思，无尽的黑暗本该让人心生恐惧，可普绪克不觉得害怕。
像婴孩回到子宫的羊水，感到温暖到安心。
这个奇怪的比喻让她的大脑短暂的清醒一下了。
她想起格诺斯的夏天，爽朗而干燥，不算炎热。
但太阳炽烈。
她想起自己光着脚踩过日头晒过的地板，松油的香味，啪嗒啪嗒跑到窗边，手撑着窗框往外探头，去看院子里养着的花。
这样的黑暗，这样的雨声。
她不应该想起温暖到睁不开眼睛的阳光，想起眯着眼睛看到的那些大团大团的花。
是粉色的边缘，白色的花瓣紧紧地层叠包裹在一起。
即使没有完全盛开，却已经可以采下来，放在细而窄的长颈花瓶里。
已经被白日的阳光催的将熟，柔软的花瓣在触碰的时候，会颤抖，让人放轻力气，再放轻一点儿力气，小心地按压揉捻最为娇嫩的花蕊。
夜雨的凉会让花苞紧紧地缩起来。
但微微旋开的顶端总是不可避免地盛着一点儿水珠，快要聚成一小颗，被柔碎。
没入花瓣的手指修长而有力，而屈起的关节，不可避免会碰到花瓣微微凸起的内壁。
不能弄碎，力道极轻。
记忆里的阳光迷了眼睛，她哽咽一声。
木质的窗框烫得她把手收了回来，想要逃开那滚烫到可怕的温度，但牢牢控住花杆的手捏的紧紧，动作已经不算轻柔，在最为软弱的，最为敏感的花瓣里重重的一碾。
普绪克昂起脖颈，眉蹙起来，湿漉漉的眼睛无助地睁开，黑暗……
下意识地想要去抓那修长有力的手，却让微光照亮。
苍白的薄薄手背上，是因力量而垂坠绷出的青筋。
如此近。
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