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宋轻轻待在厕所间梳头发。
外面一阵阵男人的怒骂声，女人的尖叫声还有碗碎柜倒的声音。
她紧紧握着梳子，蹲在地上捂着耳朵不敢动弹。
直到马春艳惨哭，头发散乱、狼狈不堪地躲在床底下，臃肿的男人再也打不着，只能骂咧地踢了两下床角出门打牌了。
马春艳从床底爬出，青紫眼角和哭红双眼，像枪口般居高临下地盯着蹲在地上的宋轻轻。
她胸腔不断起伏，怨与怒的承载找到了对象
那晚她拿着宋文安笔袋里的铁尺命令她梳头发，没扎好一次，打手心一次。
一次。
一次。
又一次。
宋轻轻哭，凄惨喊疼，肿得像山包的右手颤抖地梳着头发，越疼，越扎不好。
马春艳烦躁地让她不准哭，嫌她聒噪，又骂她别喊疼。
越哭，越喊，只会被打得更狠、更绝。
她终于学会扎头发。
手心、头发、梳子上都是凝固的暗血。
不是不怕疼，是疼怕了，所以永远不哭不喊。
他却让她哭出来。
他让她说，疼。
这个人，她信他不会让她感受到真正的疼痛。
可现在，被他推到地上，远不足那次疼，眼睛却湿得特别严重。
用手背很慢很慢地擦走泪水，她弄不明白，自己这是怎么了？
2
他又问她：疼吗？
这声像一把铲子，挖开了她的委屈。
痛从来不是痛本身，而是痛背后有多敏感。
也没多实际上的痛，可被人关心，偏偏会放大痛里的难过。
以前他问过无数次。
只有这次，也只有这次。
宋轻轻难过地低头：“疼。”
她从不脱口的第一声疼，因为他。
“对不起。”
他摸她柔嫩的面颊。
他抱她起来，说对不起，又问她哪儿疼。
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