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唯独在一处荒坡，散落着几块歪斜的水泥桩，上面爬满藤蔓，隐约可见“烈士陵园”
四字，却无入口，也无路径。
他们在山脚村庄打听，村民摇头：“早没人去了。
现在都说那是‘发展之路的起点’，谁还提死人？”
直到傍晚，一位放羊的老牧人才指向半山腰一间茅屋：“她住那儿。
三十年了，每回下雨，雷打不动地上山一趟。
说是听得到‘敲石头的声音’。”
夜色降临，林小满独自登山。
泥路湿滑，风中带着铁锈味。
接近茅屋时，她看见窗内亮着煤油灯，一个佝偻的身影正对着墙上的黑白照片说话。
“老李啊，今天又来了些外乡人，问东问西的。
我不敢多讲，怕惹事。
可我知道，他们是来找你的。”
女人声音沙哑，却温柔，“你放心，我没忘。
每年我都替你说一遍：**你们不该死得这么悄无声息。
**”
林小满轻轻叩门。
女人开门时眼神警惕，待看清来者并无恶意，才让进屋。
屋里陈设简陋，唯有一张木桌摆满酒瓶与空杯，墙上除了照片，还贴着一张泛黄的施工图纸复印件，红线标注处写着“**第七号导洞**”
。
“你是记者？”
女人问。
“不是。”
林小满摇头，“我是来听故事的人。”
女人盯着她看了许久，忽然笑了：“那你得坐久点。
这故事太长了，长得我这辈子都没说完。”
那一夜，雨落如注。
老人讲述断断续续，如同山体裂缝中渗出的水滴：
“那时候，他们叫这支队伍‘先锋团’。
其实哪有什么团？就是三百多个汉子，从各地招来的苦力，签了生死状，每人发二十块钱定金。
说好了，活着给五十，死了给一百。
可后来……活下来的拿不到钱，死了的家属更是连尸首都找不到。”
她指着图纸：“你看这里，本该用钢架支撑，但他们为了赶工期，改用木桩。
我说过不行，我男人也反对，结果第二天就被调去最危险的导洞。
第七次爆破那天，我在山下做饭，突然听见一声闷响，接着整个山都在抖……等我们挖到第七天，只扒出来半截安全帽，里面塞着张纸条：‘快撤！
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