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雷奥靠在暗间的墙角，手里拿着一个牛皮纸本和一根铅笔头，见我到来，他在昏黄的灯光下冲我微笑了一下。
他才25岁，向来是个头脑冷静、对世界颇有兴致的年轻人。
他没有参加过战争，但有一股我我不甚清楚的爱国情怀。
他很热忱，提起珍珠港会扬起拳头，对德国人从不手软。
所以当他在很多年后死在越南战争中时，我在得知消息后并没有感到很惊讶。
&ldo;今天怎么样？&rdo;他在这里已经躲了一个星期了。
&ldo;好多了，先生，只是土豆的土腥气让人闷脑袋。
&rdo;
&ldo;消息我已经传达了，这则情报的确意义重大。
我想你可以休息一段时间了。
&rdo;我坐到他身边，问：&ldo;你在写什么？&rdo;
雷奥惊讶地问：&ldo;休息？我不要休息，我还可以战斗！
&rdo;
&ldo;雷奥，&rdo;我看向他，认真地说：&ldo;这不是战争。
&rdo;
&ldo;流血的就是战争！
&rdo;
&ldo;不，这是一个逻辑错误，战争都是流血的，可流血的不见得都是战争，战争是一种庞大的、光明正大的对抗，这里面有情怀、有正义，有抛头颅洒热血的激情，你可以端着枪跑到高高的山岗上，正面对抗敌人，回头，是你热泪盈眶的国家而我们这种情报活动，是阴沟里的、见不得光的利益窃取，这里也会流血，也会死亡，可从来不存在什么衣锦还乡。
&rdo;我摸了摸他的头，认为有必要熄灭他在间谍生涯中高昂的热情，这是活不长的。
（但我后来觉得，他可能是因为听了我这番话才去参加的越南战争。
）
雷奥垂下眼睫，&ldo;我明白了，先生。
&rdo;
&ldo;那么，你在写什么？千万别说你在写日记，正经人可不写日记。
&rdo;
雷奥两颊泛起绯红，说：&ldo;我在写诗。
&rdo;
我挑了挑眉，&ldo;期待你的诗发表的那一天。
&rdo;
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