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他是个孤儿，没人管，也正是因此他才能如此自由自在地练剑。
他一直练，一直练。
挥剑百万次，千万次，亿万次……
就像是没有时间的概念。
他长出了胡子。
从少年变成了青年。
又从青年变成了壮年。
最后从壮年变成了老年。
他老了，很老很老，老得他曾经生活的村子都消失了。
只剩下了他还在那里挥剑。
那如枯木般的的手，仿佛连喝水的碗都端不稳，但当拿起剑的时候，却如钢爪一般，纹丝不动。
他的剑，变慢了，很慢很慢。
风吹得多轻，他的剑就多轻。
雪落得多慢，他的剑就多慢。
最后，他寿命将至。
但他依旧没有放下剑。
而是闭上眼，顺着那风和雪缓缓地舞动着剑刃。
他像是在等。
他的呼吸越来越慢。
他的心跳越来越轻。
他快死了。
他还在等。
等什么？
他也不知道。
他只知道，要挥剑，一刻不停地挥剑。
忽然，风变了，雪没了，反倒开始下雨了。
雨只是淅淅沥沥的小雨，但渐渐地，就化作了中雨，大雨，暴雨。
而就是那一刻，他的剑，碎了。
经历了这么多年，这柄跟了他一辈子的剑，被雨水打碎了。
但他却没有停下，那苍老的脸上，竟是露出了笑容。
他的剑，能和吹过的清风一样轻，能和落下的小雪一样慢，也能……
和这暴雨一样烈！
和这狂风一样快！
他的剑，断了。
但他的剑，却成了。
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