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让所有人看到你在做什么，怎么做，为什么做。
你做了，所有人都会相信你。
相信你了，你就还是马里东部的主人。
没有人能抢你的地盘。”
小科洛尔站在原地，双手垂在身侧，手指微微蜷曲着。
“好。
我保持透明。
让所有人看到我在做什么，怎么做，为什么做。
他们看了，就信了。
信了，我就赢了。”
迪亚洛推开门，走了出去。
门关上了。
小科洛尔站在那里，看着那扇关上的门。
他的右手还保持着握钥匙的姿势，手指微微蜷曲着，掌心空空的。
他把手放下来垂在身侧，指尖在裤缝上轻轻地蹭了一下。
他把手伸进口袋里，摸到了那把银色的钥匙的轮廓——他已经把它交出去了，但手指还记得它的形状。
他没有拿出来，只是摸着口袋的布料，感受着那个已经不存在的重量。
他站了很久，久到窗外的光从金色变成了橘红色，从橘红色变成了深紫色。
橘红色的光先是在桌面上铺开，然后像水一样慢慢退去，被深紫色的阴影从墙角边缘涌上来，一寸一寸地吞噬。
他转过身，走到窗前，看着窗外。
训练场上，那两百个人还在训练。
他们的动作比前几天快了很多，整齐了很多，有力了很多。
幽灵的哨声在远处响着，很尖，很亮，在空旷的沙漠中回荡着，断断续续的，像一首没有旋律的、正在被演奏的、不知道什么时候会结束的歌。
沙尘在训练场上空飘扬着，在深紫色的天光中像一层薄薄的金粉。
他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
他站了很久，久到窗外的天完全黑了，营地的灯亮了起来，橘黄色的，在黑暗中像一颗颗漂浮着的、正在等待被摘下的星星。
灯与灯之间的阴影里有人在走动，步伐很慢，脚步声很轻，听不清是巡逻的哨兵还是夜风里卷起的什么声音。
他转过身，走回桌前，坐下来，把双手放在桌面上，手指交叉，拇指互相抵着。
他低垂着眼帘，嘴唇微微动了一下，不是说话，是在默念一个名字。
一个他从来没有念出来过的名字。
一个他不敢念的名字。
一个他必须念的名字。
“西迪贝，你在哪儿？”
法国观察团在第二天上午到了。
不是从加奥来的，是从巴马科来的。
三架直升机，白色的，机身上涂着三色旗，旋翼搅起的沙尘在阳光下像一面正在缓慢降落的、金色的、正在燃烧的旗。
直升机在营地门口的空地上降落，旋翼减速的时候发出一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
舱门打开，从里面走出来六个人。
领头的穿深蓝色的西装，白色的衬衫，没有打领带，领口敞开着，露出一截被非洲太阳晒成深褐色的脖子。
他的头发灰白色，剪得很短，露出发青的头皮。
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