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林肯把车速提到了九十八公里每小时。
引擎的声音变得更大了，但车厢里还是安静的。
只有呼吸声。
三个人的呼吸声——林锐的，将岸的，林肯的。
将岸靠在椅背上，闭着眼睛。
他的手放在电脑上，手指搭在键盘的边缘。
他没有睡着——他只是在思考。
在计算。
在权衡每一个可能的选项，每一个可能的后果，每一个可能的活路。
林肯握着方向盘，眼睛盯着前方的路。
他的右腿踩在油门上，左腿在刹车踏板上方悬着，随时准备在需要的时候踩下去。
他的锅盖头在阳光下闪着青灰色的光，鬓角的白茬在汗水的作用下贴在头皮上。
林锐看着前方的路。
他的脸上没有任何表情。
但他的脑子里在翻涌着——不是恐惧，不是愤怒，是一种更古老的、更沉重的、像是一个人在沙漠里走了太久、终于看到了远处的灯火、但那灯火下面埋着刀子时才会有的、从骨头里渗出来的寒意。
廷扎瓦滕。
六十公里。
三百个人。
一口井。
一台柴油发电机。
和一个血债累累的账本。
他闭上眼睛。
在黑暗中，他看到了那些红色的标记点。
看到了那行手写的字——日期，时间，行动代号，伤亡人数。
十七。
男人，女人，孩子。
不是o2小队杀的。
但他们提供了目标坐标。
他们提供了无人机侦察画面。
他们提供了撤退路线分析。
他们是帮凶。
在那些图阿雷格人眼里，他们是凶手。
他睁开眼睛。
“林肯。”
“嗯。”
“到廷扎瓦滕还有多远？”
林肯看了一眼gps导航仪。
“五十公里。”
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