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“你说你们在建一个更好的世界。
但你建世界的方式是毁掉旧的世界。
你不在乎谁在旧的世界里活着。
你不在乎那些人在旧的世界里有家，有孩子，有明天。
你只在乎你的新世界。
你的新世界里没有那些人。
你的新世界里只有你的士兵。
你的战士。
你的零件。”
他把枪放下来，枪口重新指向地面。
“我不会回去。
我也不会加入你们。
我会做我十年前就该做的事——把秘社从这片土地上连根拔掉。
不是因为你是一个恐怖组织。
是因为你的存在本身就是一个恐怖。
一个建在尸骨上的国家。
一个建在血上的世界。
一个建在谎言上的未来。”
布伦森站在那里，一动不动。
他的手垂下来了，垂在身侧，手指微微蜷曲着，像是一只被冻僵了的鸟的爪子。
他的脸在白色的灯光下变成了一副面具——没有表情，没有情绪，没有任何可以被解读的线索。
但他的眼睛还活着。
那双深棕色的、带着金色环的眼睛里，有什么东西在碎裂。
不是信仰，不是希望，是一种更深的、更脆弱的、像是被藏在岩石下面几千年的、从未见过阳光的东西。
他张开嘴，正要说话。
大厅的北侧，那排钢板隔间的方向，一扇门开了。
门开了。
不是被推开的，是被拉开的。
向内侧拉，门轴无声地转动，铁皮门扇像一块被磁铁吸走的铁片，无声无息地滑进了墙壁的阴影里。
门后面是黑暗的走廊。
走廊的尽头有光——不是日光灯的白光，是一种更暖的、更黄的、像是钨丝灯泡发出的光。
光线的颜色在告诉林锐，走廊的尽头不是另一个大厅，不是另一个工作区，是一个办公室。
一个有人的办公室。
一个在等人推门进来的办公室。
从门里走出来的人穿着深蓝色的西装。
不是战术夹克，不是迷彩裤，不是作战靴。
是真正的西装——剪裁合体的、面料挺括的、领口和袖口没有一丝褶皱的西装。
浅蓝色的衬衫，领口扣得严严实实，系着一条深红色的领带，领带结打得一丝不苟，像一个被精心折叠的纸飞机。
皮鞋是黑色的，擦得很亮，在大厅的白色灯光下反射着刺眼的光点。
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