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楚书铭没有停止手上的演奏，他像伴奏一般，为他们拨弄琴弦，慰藉着寂寞苦难的灵魂。
修长的手指勾勒的不是冰冷空气，而是泠泠琴声，唤起了每一位音乐家沉寂的灵魂。
忽然，那位指挥想起了什么。
“号手，你会吹《春之圆舞曲》吗？”
他提问，好似在温暖篝火里扔进了一块木炭，激起了更为温暖的火焰。
“伟大的施特劳斯，伟大的《春之圆舞曲》。”
会吹小号的科多从床上跳下来，举起了双手，做出了吹号的手势——
“小鸟甜蜜地歌唱，小丘和山谷闪耀着光彩，谷音在回响！”
他低低的声音，唱出了《春之圆舞曲》的歌词。
然后他沉浸在自己的吹奏之中，仿佛手上真的有一把金色的小号，带起了《春之圆舞曲》的前奏。
迈德维茨见到楚书铭重新抬起了手，弹奏起手中的“吉他”
，随着《春之圆舞曲》的想象，展开了琵琶的表演。
周围的音乐家们，亮着眼睛看着他们两人，并没有立刻动作。
而那位提问的指挥，站在了窗户之下，举起了专业的双手，笑着等待他们，看着他们选好了属于自己的位置。
这像是一场即兴的演奏，指挥与乐手们早已就位。
随着指挥落下手腕，大提琴、大提琴，纷纷加入了这场无声的音乐会。
迈德维茨坐在床上，诧异的看着他们，又充满了不通乐理的羡慕。
他不会乐器，但他感受到了浓烈的音乐气氛，正如他期待的那场维也纳音乐会，也许永远没有办法入场，又荣幸的聆听。
楚书铭笑着看他。
指挥挑起眉峰，微微抬手示意。
迈德维茨心中的羞赧，被激动冲破。
他着魔一般抬起双手，假装自己是一个钢琴家，胡乱的按下了琴键。
片刻，他也是一位音乐家，学会弹奏《春之圆舞曲》了。
窗外的月光，冷清如水，照亮了牢房里特殊的演奏，在地面上投出了乐器应有的倒影。
他们每一个人都在弹奏心目中的《春之圆舞曲》，每一个人都期待着大地回春、冰雪消融的生机勃勃。
每一个人，都在音乐中寻找到了属于自己的自由与希望。
“小应？”
酒店响起敲门声，樊成云的声音打断了钟应的阅读。
钟应擦掉泪水，红着眼睛走过去开门。
他情绪还没平复下来，眼里、心里、灵魂里都徘徊在那场沉默无声的音乐会中。
“师父……”
即使见到樊成云，他也克制不住哭腔，在长辈面前变得委屈脆弱。
樊成云一愣，赶紧拍拍他的肩膀，安慰孩子一般柔声问道：“出什么事了？”
钟应擦着眼泪，拿起了那本《纪念》。
“弗利斯先生的祖父，曾在毛特豪森集中营见过楚先生，他、他们——”
顿时，他话语哽咽无法继续说下去，只能把书交到师父手上。
他们在地狱一般的地方，遭受折磨。
又在囚笼一般的牢房，唤起了心中的希望。
没有乐器的音乐家，举办了这个世上最为精彩盛大的音乐会。
他们身处寒冷冰凉的冬，奏响了温暖和煦的春。
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