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唐镇把相机屏幕举到她眼前，让她近距离看到自己那张在高潮中扭曲的脸，“我为什么不能？你是前水神。
没有神力。
没有卫队。
没有法律豁免权。
你现在只是一个在更衣室里自慰被偷拍的普通女人。
只要这些照片流出去——歌剧院还会请你主演吗？香水品牌还会找你代言吗？枫丹市民还会在街上向你脱帽致意吗？”
每一句反问都像一把剪刀，在剪碎她五百年织就的神明外衣。
芙宁娜的嘴唇在颤抖，她想说“我还可以报警”
，但话还没出口就自己咽了回去——报警意味着照片会成为证物，成为警局档案，成为每一个经手警员私下传阅的笑料。
她承受不起。
唐镇将这一切看在眼里。
他从第一句话开始就在观察她的反应——从愤怒，到恐惧，到绝望，最后到现在这个时刻——她的肩膀垮了。
不是生理上的垮，是那根撑了五百年的脊梁骨在某个不可见的层面上被抽走了。
他向前一步。
“吻我。”
芙宁娜瞪大双眼。
她以为自己听错了。
但唐镇的表情告诉她他没有在开玩笑。
他站在她面前，居高临下地俯视着还在高潮余韵中发抖的她，重复了一遍。
“吻我。
现在。”
她的第一反应是拒绝。
嘴唇抿紧，头微微后仰。
但身体的媚药还在燃烧——刚高潮过的阴道空虚地翕动着，渴望被什么东西再次填满。
小腹底端的瘙痒又回来了，而且比之前更凶。
那种瘙痒告诉她：你的身体需要被触碰。
需要被侵入。
需要被一个能掌控你的人彻底支配。
五百年的表演经验在这一刻全部失效。
她的技巧、她的应变、她在舞台上磨练出的每一个表情和姿态，在如此粗鄙、如此直接的威胁面前毫无用处。
因为她从未排练过这种场景——被偷拍、被威胁、被命令献吻。
这不是剧本。
这不是演出。
这是真实的。
她闭上眼。
踮起脚尖。
将自己的嘴唇贴上唐镇的嘴角。
他的嘴唇粗糙温暖，带着烟草味和某种她不熟悉的、属于灰河底层的气息。
这不是舞台上的吻——舞台上的吻是错位的、借位的、用拇指垫在双唇之间的。
这个吻是真切的。
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