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腊月初八，申时末。
雪籽砸在明伦堂瓦檐上，噼里啪啦。
堂里烧着炭，红泥盆上架着铜罩子，火舌舔着铜底，把整间屋子烤得发闷。
三十几个太学生挤坐着，锦袍玉带，熏香混着汗味。
有人把靴子往炭盆边凑，皮革烤焦的糊味窜起来；有人捧着暖炉捂手，指节攥得紧。
“谢博士今儿个来，是找死还是找饭？”
后排有人压着嗓子说。
“找死你也看着，别瞎咧咧。”
旁边人捅他一肘子，“丞相府的三公子在后头坐着呢。”
廊柱底下站着个人。
一身素白绫衫，剪裁合体，料子光洁，不见半分褶皱。
腰间悬着把骨尺。
尺长八寸，兽骨磨制，颜色发黄。
尺端有孔，穿一根杏黄丝绦，边缘磨出了细密的绒毛。
谢霁昀垂着眼，骨尺是父亲谢清玄留下的。
但丝绦是何时系的，他已经忘记了。
他的拇指沿着尺身一寸一寸摩挲过去，摸到第七道刻度线，停住了。
“来了。”
有人从窗缝里头觑见那道影子，忙不迭缩回头。
靴底磕在青砖上，脆生生一声响。
谢霁昀跨过门槛，堂里那些碎碎的低语一下子被掐断了。
有人看他素衫袖口露出的一截腕骨，冷白，青脉像墨线描上去的。
有人看他低垂的眼睫，炭火一映，在眼睑下投出一小片阴，眼尾上挑，缀着一颗极淡的痣。
那痣生得会挑地方：垂眼时不见，一抬眼，先看见它，再看眼里。
更多人看他的脸。
眉浓，压得眼窝深；鼻梁高；唇色淡，抿着，不见笑意；下颌收得急，侧脸削出一道干净的线。
颜色是败的——三年没睡过安稳觉的人，白里泛着青——可败不塌。
眉骨撑着，鼻梁撑着，一寸都没塌。
满堂锦袍玉带，熏香混着汗味，炭火把每张脸都烤得发红。
他一身半旧素衫站在那儿，腰间只悬一把磨得发黄的骨尺，满屋的颜色和香气，顿时都显得很闹。
这样的脸，生在罪臣之子的头上，就不是脸了。
是抄没入官的东西，谁抄走，归谁。
后排有人压着嗓子，尾音发黏：“模样是真绝......”
“绝有什么用？”
旁边人捅了他一肘子，声音压得极低，“没听说？丞相府的全叔月月送炭米来，雷打不动。”
“周公子的人，你也敢看？”
那人嗤笑一声，却真把眼皮垂下去了：“看他两眼，眼珠子还要不要了？当年谢府倒了，多少人想要他，你猜为什么最后落到周公子手里？”
“为什么？”
“因为周公子舍得下本钱，也舍得......”
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