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最顶端有一片嫩叶，刚刚舒展开来，颜色比下面的叶子浅一些，像是婴儿的皮肤。
“如果……”
老乔斟酌着词句，“如果不小心做错了什么，跟它说声对不起。
植物让人心情好，心情好了就不容易犯错。”
艾德里安把道歉蕨塞进背包。
花盆底部漏了一点土，在他洗得发白的牛仔裤上留下一道褐色的痕迹。
他拍了拍，没拍掉。
“明天见，乔先生。”
“老乔。”
“明天见，老乔。”
他推开玻璃门，伦底纽姆的暮色涌了进来。
雾都的雾不是比喻——是字面意义的雾，带着泰晤士河的水汽和千年煤炭燃烧后的微粒，将街灯晕染成模糊的黄色光团。
艾德里安深吸一口气，空气里有潮湿的金属味、远处餐馆的油烟味、以及某种他说不上来的、像是旧书页发霉的气息。
他朝着圣米迦勒的方向走去。
手里攥着入学通知书，背包里装着一盆道歉蕨，口袋里躺着那枚总是正面朝上的硬币——他在旧货店花五便士买的，当时只是觉得好玩，现在成了他的”
幸运物”
。
他不知道的是，在他身后三十米的雾中，一个穿着深灰色大衣的身影正隔着街道注视着他。
那人很年轻，二十出头的样子，肤色苍白得像是常年不见阳光，但不是病态的苍白，是那种”
精心保养的瓷器”
式的苍白。
他的头发是深褐色的，略长，在脑后扎成一个小揪，几缕碎发垂在额前，被雾气打湿后贴在皮肤上。
他的眼睛在阴影中呈现出一种深沉的、近乎琥珀的色泽，瞳孔比常人大一些，在暗处会微微扩张，像猫科动物。
“该隐之唇在上，”
身影低声说，声音沙哑而克制，“他的血液闻起来像……什么都没有。”
一阵风吹过，雾气翻涌。
艾德里安的后颈突然又凉了一度。
他缩了缩脖子，加快了脚步。
“变天了？”
他抬头看了看天，“天气预报没说下雨啊。”
天气预报当然没说。
伦底纽姆的天气预报准确率常年维持在百分之六十左右，剩下的百分之四十被雾吞掉了。
艾德里安在孤儿院门口停下脚步，抬头看了看那栋灰扑扑的三层建筑。
铁栅栏门上的漆剥落了一半，露出底下生锈的金属。
门口的牌子上写着”
圣伊丽莎白孤儿院”
，字体是上世纪七十年代的风格，庄重得有些可笑。
他推开门，铁门发出吱呀的呻吟，像是在抱怨又被打扰了。
“莫尔！”
一个尖利的声音从二楼窗口传来，“你死哪儿去了？晚饭都凉了！”
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