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我把枪收回去。
心跳擂动，连带着耳膜都突突的。
职业病。
我对自己说。
太久没来过这种地方，应激了吗。
我重新蹲下来，金币在掌心里握得太紧，边缘硌得手心，但我不太能感觉到疼。
当我正要平复下来，身后又有脚步声。
从大堂深处传出来，皮鞋踩在木地板上。
一步，两步，三步，然后停住。
我抬起头，门帘另一侧阴影里站着一个人。
黑色西装，白色衬衫，领带松了一截。
黑发梳向脑后，鬓角有几根白的。
日光从破损的纸门缝隙里照进来，落在他肩膀上，他看着我。
johnwick。
我站起来，走到他面前。
他颧骨上有一道结了痂的细小伤口，领口沾着暗红色的血迹。
“veil。”
他说，像是一把很久没上油的枪。
“john。”
我说。
他点了点头，没有寒暄。
“你在这里做什么？”
我问。
他一声不吭，转过身往酒店深处去。
走了几步，回头看我。
我站在原地。
“john，你要带我去哪里？”
“你需要的东西在前面。”
难道他看到我到处找医生了？
我快步跟上他。
穿过豪华却破败的酒店大堂，我们来到后院。
两侧是町屋的土墙，墙头上长着青苔。
他走在前面，行动时身体不发出任何多余的声音。
我走在他身后，保持三步的距离。
他的背影和记忆中一样，走路的时候重心微微前倾，像随时准备扑出去，或者随时准备挨一枪。
我在鲁斯卡罗姆受训的时候看过他的任务录像。
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