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钱袋里的金锭互相碰撞，发出沉闷的声响，像一声短促的回应。
他等着。
沙梁上那个人纹丝不动。
那人穿着一身灰扑扑的粗布衣，蒙着面，只露出一双深陷的眼窝。
风从侧面吹过来，将他额前的几缕头发掀起来又放下，露出额角一道旧疤，从眉尾斜斜切到颧骨，像一条干涸的河床。
那疤的颜色比周围的皮肤浅一些，边缘粗糙，看得出是很多年前留下的。
他手里握着一柄长剑。
剑未出鞘，被日光一照，剑鞘上那层乌沉沉的铁色像一口深井，吞光了落上去的光线，又反不出什么来，就这么安安静静地悬在他手边。
刺客站在原地，隔着几十步的沙地，看着沙梁上那道身影，心里渐渐沉了下去。
他见过很多人——怕死的、不要命的、装模作样的。
但眼前这个人，站在那里，浑身没有一丝多余的动作，连呼吸都像是被风带走的，不带一丝波动。
他没有任何反应。
没有退让，没有开口，没有抬手，甚至连目光的方向都没有变过，像是根本没有听见那番话，又像是听见了，只是不打算答。
刺客不再废话了。
他拇指一推，腰间弯刀脱鞘而出。
刀身在日光下闪过一道冷光，刀刃上还残留着上次用过后没擦干净的血痕，淡淡一层红褐色的锈迹。
他脚下一蹬，整个人像一支离弦的箭，朝着沙梁上那道身影冲了过去。
靴底踩在滚烫的沙子上，溅起一蓬一蓬的细沙，在他身后拖出一道断续的烟尘。
他只用了三息就跨过了那几十步的距离。
第一息，他欺近那人身侧。
刀锋横削，直取对方咽喉。
第二息，那人动了。
灰衣人侧身让过那一刀，身法不快，却恰到好处，像是提前知道那一刀会落在这里。
刺客收刀变招，刀尖下压，转削为刺，直取对方心口。
第三息，灰衣人手中的剑鞘轻轻一抬，格开了那刀。
力道不重，角度却刁钻，刀刃擦着剑鞘滑开，刀身偏了三分，从他腋下空过。
刺客知道遇上硬茬了。
他退后半步，重新调整重心，刀身横在身前，目光从对方脸上扫过——蒙面，刀疤，沉默。
那柄长剑仍未出鞘。
刺客心中一动，知道对方托大，便不再犹豫，再次欺身而上。
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