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忆明希独自面对诊断结果已经七天。
他每天上午写作三小时，下午写作三小时，晚上看着窗外的上海，数着对面便利店的灯几点熄灭。
头痛偶尔来袭，像某种潜伏的兽在颅骨内侧轻轻抓挠，但他学会了忍耐，学会了在疼痛间隙继续打字，学会了把视野模糊当成一种需要适应的新常态。
他没有告诉任何人。
没有告诉小宇，没有告诉何木垣，没有告诉江野。
这是他的选择，他的锁，他的、从坟墓里带出来的、唯一属于自己的东西。
小宇每天上午来，带着早餐和消息，汇报出版社的进度、读者的反馈、落梵天的动向。
"
明希哥，"
小宇说，圆眼睛看着他，"
你最近……是不是写得太晚了？脸色不太好。
"
"
没事。
"
忆明希说，声音平稳，"
赶稿。
"
"
落总……落梵天今天去欧洲了。
"
小宇顿了顿，"
三个月。
他让我转告你，他说……"
他低下头，声音轻下去，"
他说让你保重，不是他的意思，是他转达的话。
"
忆明希的手指在键盘上停顿了一秒。
然后继续打字，没有抬头。
"
知道了。
"
他说。
小宇没有走。
他站在桌边，手指绞着衣角，像在做某种艰难的决定。
"
明希哥，"
他说，"
落总走之前，给了我这个，让我转交。
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