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她又低下头，看着膝盖上叠好的青蓝色帕子。
帕子叠得不太整齐，边角对得有点歪，她用手把它重新抚平。
手指轻轻摩挲过布面。
那颜色真好看，均匀的，清透的，像绿泉村的名字一样，像从地底深处涌出来的、最干净的水。
她把帕子举到眼前，光线透过布面，那青蓝色变得更浅了，却有一种流动的质感，像是被阳光照亮的河底。
“这块帕子……”
她问，“是你新染的？”
“嗯。”
阿岩应了一声，“昨晚试的，刚出缸。”
莫曼把帕子展开，对着光看。
青蓝色的布面在晨光里泛着幽幽的光泽，颜色均匀，质地柔软，像一汪凝固的泉水。
她想起阿岩说过，泉眼青很难留住，容易败。
可这块布的颜色，稳得像长在布里面一样。
“你留住了。”
她说。
阿岩没说话，伸手从她手里拿过帕子——他的指尖碰了一下她的手背，短短的，像蜻蜓点过水面——又从怀里掏出一块干的，递给她。
“用这个吧。”
他说，“湿的擦不干净眼泪。”
莫曼愣了一下，接过干帕子。
她在那一瞬间忽然笑了，那笑从红肿的眼睛下面浮上来，浅浅的，像雨后地面上一小片被阳光照亮的积水。
她擦了擦脸，帕子留下一点皂角的气味，和指间茜草的苦涩混在一起，她自己闻起来像一座正在被一点点改名的院子。
她站起来。
看了看院子里那摊渗进泥地的暗红色痕迹——它像一道还没愈合的疤，颜色已经沉进土里了。
又看了看倒扣在墙根下的陶罐，罐口朝下，暗红色的湿气在罐沿周围洇出一小圈深色。
她深吸了一口气——那口气沉到肺叶底部，凉丝丝的，带着灶膛里余烬的尾味。
“下次，”
她说，“你教我。”
阿岩转过头，看了她一眼。
她的眼睛还红着，脸上还挂着没擦干净的泪痕，鼻尖上沾着一点灰，袖口上染着茜草汁，深浅不一的暗红色溅在小臂上，像一小片一小片不规则的地图。
她站在那里，狼狈得不成样子，歪斜的木簪从发髻里滑出半截，碎发贴在颊边。
可她的眼神认真得不像是在说客气话，她的眼睛像两颗刚从水里捞出来的石子。
阿岩收回目光，蹲下身，把晾布的竹竿扶正。
竹竿卡回木架的时候发出一声轻响。
他说：“好。”
隔了一会儿，他又补了一句，声音低低的，像是在跟自己确认：“先把根洗干净——皮要刮掉，不然染出来的色会发灰。”
莫曼点了点头。
她蹲下身，从竹篮里捡起一根茜草根——篮子里还有大半篮没有被动过。
她小心地把它放进口袋里，口袋里的青蓝色帕子叠得整整齐齐，和那根茜草根隔着薄薄一层棉布碰在一起。
然后她站起来，把帕子叠好，揣进怀里。
“那我们从洗根开始学。”
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