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她以为自己看了几本书，知道几个步骤，就能做好这件事。
可她连水温都控制不好，连火候都把握不住。
她以为她的价值在于那些纹样、那些构想、那些她脑子里转来转去的美丽画面——可那些东西，在这里，在这个需要生火、做饭、染布、过日子的地方，一点用都没有。
她连一缸染料都处理不好。
她蹲在那里，把脸埋进臂弯里。
手臂上还沾着刚才溅上的茜草汁，暗红色的，已经干了，绷在皮肤上发紧。
她的肩膀开始发抖——先是轻轻的，像风掠过水面，然后越来越重。
没有声音，眼泪却大颗大颗地落下来，砸在泥地上，洇开一个个深色的小点。
她咬着嘴唇，不让自己哭出声，可越咬越抖，越抖眼泪流得越凶。
她尝到嘴唇上一点铁锈味——咬破了。
她分不清那咸涩里有多少是眼泪，有多少是血。
她听见脚步声。
阿岩从院子里走进来。
他手里还拿着一卷收好的布，深色的布角搭在他小臂上。
他看见蹲在灶房角落的莫曼，看见地上那罐颜色发乌的液体，脚步顿了一下——左脚落下去之后，右脚没有立刻跟上。
他在那停顿里把一切都看完了：那罐暗沉的液体，她缩成一团的肩背，她沾满暗红色汁液的指尖。
他放下布，走过来，蹲下身，看了一眼陶罐里的东西。
沉默。
很长的一段沉默。
莫曼把脸埋在臂弯里，不敢抬头。
她听见自己的呼吸声，粗重的，断续的，像是肺里有什么东西碎了又拼回去。
她能感觉到阿岩的目光落在她身上——没有责备，没有质问，只是落在那里，像一截不知道该放在哪里的线头。
她宁愿他骂她几句。
说他早就知道她会搞砸，说那些根须是她赔不起的。
她宁愿被骂醒。
可他什么也没说。
过了一会儿，她听见他站起来的声音——膝盖在蹲久了之后发出细小的声响，然后是布料摩擦的声音——脚步声走远，又走近。
她不知道他去做了什么，也不想抬头看。
她只想把自己缩成一团，缩到谁也看不见的地方去。
然后，一只手伸到她面前。
手心里托着一块布帕。
布帕是湿的，还在滴水。
颜色是那种清透的、像泉眼一样的青蓝色——在昏暗的灶房里，那抹青蓝像一滴干净的泪，安静地躺在阿岩粗糙的掌心里。
帕子的边缘有水珠凝着，一颗一颗地往下落，落在阿岩的手腕上，顺着他的皮肤滑下去。
他应该是从井边刚拿来的。
莫曼抬起泪眼模糊的脸。
她看见阿岩蹲在她面前。
他的表情很平静——没有那种“我早就知道你会搞砸”
的了然，也没有那种心疼得过分的热切。
他的眉头是平的，嘴角也是平的，像一个正在等一个答案的人。
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