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莫曼在偏房里站了很久。
说是偏房，其实就是一间堆杂物的屋子，刚被阿朗匆忙收拾出来。
墙角还堆着半袋谷子，袋口扎着草绳，谷粒从布袋的缝隙里漏出几粒，落在泥地上，像几颗干瘪的种子。
几把锄头靠在门后，铁刃上还沾着干了的土，木柄被手磨得光滑发亮。
空气中有一股陈年的草木灰和潮湿泥土混合的气味，灰扑扑的，沉甸甸的，像这间屋子自己攒了很多年的呼吸。
窗户很小，只有一尺见方，光线透进来，在地上切出一块灰白的长方形，那方形的边缘在风里微微晃着——是窗外的树枝在动。
一张竹床靠墙摆着，上面铺着阿岩母亲刚拿来的粗布褥子，褥子洗得发白，边角磨出了毛边，但叠得整整齐齐，连四角的折痕都对称。
莫曼把包袱放在床角，坐下来。
竹床发出一声吱呀，很轻，像是木头在与她打招呼。
竹篾硌着她的腿，隔着粗布裤子，她能感觉到每一条竹片的位置——有宽有窄，有凸有凹。
她没有挪动，就让那硌感留在皮肤上，像在学一个没见过的字。
她低头看着自己的手。
手指上还残留着昨晚翻墙时蹭到的青苔，指甲缝里嵌着泥，还有一小片深绿色的、不知道是什么植物汁液的痕迹。
她把右手翻过来，掌心朝上——掌纹还是那些掌纹，生命线、感情线、智慧线，和她昨天在烛火下看它们时的走向一模一样。
但附在上面的东西不一样了。
以前那双手上只有墨汁和绣花针留下的浅痕，现在多了一层：泥、青苔、韭菜汁、灶灰。
她盯着那些泥看了很久——不是嫌恶，而是确认，像在一件旧物上找到了属于自己的刻痕，像在确认自己的身体正在被重新捏成另一个形状。
门外传来脚步声。
韦阿常端着一碗东西走进来，热气腾腾的，碗沿上还沾着几点油星，油花在汤面上晃成一小圈一小圈的亮光。
"
来来来，先喝碗姜汤，驱驱寒。
"
她把碗塞进莫曼手里，碗很烫，莫曼的指尖一缩，差点没接住。
碗壁的热度透过粗瓷烫着她的掌心，她换了两下才端稳。
"
山里湿气重，你这城里姑娘，一不留神就要着凉的。
我年轻时候刚嫁过来，头一个冬天咳了整两个月，肺都快咳出来了——"
莫曼捧着碗，低头看那碗姜汤。
汤色浑浊，浮着几片老姜和几粒红枣，红枣煮得裂了皮，露出里面暗红色的果肉。
汤面上有一层薄薄的油膜，在光下泛着彩虹似的碎光。
一股辛辣而甜腻的气味钻进鼻腔，热腾腾的，带着一种她说不清的、被煮了很久的温暖。
她喝了一口。
姜的辣像一根线，从舌尖一直烧到喉咙，然后暖意从胃里升起来，她的眼眶一下子就热了——也许是姜太辣了，也许是别的什么。
韦阿常看着她喝完，满意地点点头，接过空碗，碗底还留着一点点姜渣。
她又问："
饿了吧？我去给你下碗面？"
她说话的时候腰间的围裙带子松了，她随手系了一下，打了个不紧不松的结。
"
不用——"
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