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夜深了，土司府的灯火一盏一盏灭下去。
值夜的婆子提着灯笼走过廊下，脚步声远了又近，近了又远，最后彻底消失在院墙那头。
整个院子沉进一种密实的黑暗里，只有天井里那棵桂花树的影子，在月光下缓缓地、缓缓地晃动。
莫曼的房间里还亮着一小片光。
不是烛台的光——她没有点灯。
是窗外的月光，透过桂花树的枝叶漏进来，在青砖地上洒了一地细碎的银白，像一匹被风撕碎的绸缎。
她坐在床沿上，手里攥着那块从圩市带回来的素色土布，已经攥了很久了。
布是粗棉的，经纬不算密实，摸上去有些涩手，指腹擦过布面时能感到细微的毛刺，像刚收割过的麦茬。
颜色是本白，带着一点麻料特有的灰调，不像府库里的贡锦那样雪白耀眼，却有一种朴素的干净——像是刚从泥里长出来还没被洗过的棉朵，带着土地的气息。
她把它展开，铺在膝盖上，又叠起来，再展开，反反复复。
布上的褶皱被她的手指一遍遍抚平，又一遍遍重新折出来。
她其实没在看布。
她在看布上空荡荡的那片白。
那片白像一张还没落笔的纸，等着什么被画上去。
白天在圩市看到的那片青蓝色，还一直在她眼前晃。
她闭上眼，那蓝色就浮上来——不是静止的，是流动的，带着水光，一层一层漾开，像活的，像有呼吸。
她睁开眼，眼前只有月光下灰白的一方土布，安静地躺在她的膝盖上，什么也没有。
那片白，太安静了。
安静得让她心慌。
她深吸了一口气，站起身，走到柜子前。
柜门打开时发出一声绵长的吱呀，像很久没人碰过它了。
她伸手探到最底层，指尖触到一个方方正正的硬东西——木头的棱角，落了厚厚一层灰。
她把它拽出来。
那是一台小小的织机。
说是织机，其实简陋得很。
几根木条钉成的架子，横着竖着，勉强撑出一个方形的框架。
梭子是竹片削的，磨得还算光滑，但有一头已经开裂了，用麻线缠了几道勉强箍着。
综片是用硬纸板剪的，边缘毛毛糙糙，纸板上还残留着当年她画上去的标记——歪歪扭扭的墨线，是她自己琢磨出来的"
排线图"
。
这是她十二岁那年偷偷做的。
那时候她刚学会描花样子，在纸上画了几朵歪歪扭扭的荷花，画完觉得不过瘾，忽然想：要是能把这朵花织进布里呢？她花了整整三个晚上，趁嬷嬷睡了，偷偷溜进库房看韦婆婆的织机，依葫芦画瓢，锯木头、削竹片、糊纸板，忙得手指上全是口子，做出了这么个不成器的东西。
做了之后也没真用过。
她试过几梭，织出来的布歪歪扭扭，像蜈蚣爬过一样——蜈蚣都比它直。
她看着那丑得不成样子的布，忽然觉得自己蠢透了。
一个土司家的小姐，坐在灯下笨手笨脚地织布，传出去像什么话？她把织机丢进柜底，用旧衣裳盖住，再也没碰过它。
那一丢，就是五年。
此刻她把织机从柜底搬出来，吹了吹上面的灰，放在桌上。
灰尘扑起来，在月光里浮浮沉沉，像一群被惊扰的梦。
木架发出轻微的吱呀声，像是也在惊讶——这么多年了，居然还有被拿出来的一天。
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