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林殊要求单独告别。
“我要死了，”
他站在书房中央，声音平板得像在陈述一份修复报告，“我想最后看一眼那幅明代山水。
然后，我想单独和蒋总说一句话。
一句就行。”
沈确第一个反对：“不行！
样本情绪指数危险，单独接触可能导致蒋总魄基彻底崩溃！”
裴照微笑：“沈顾问，让一个将死之人说句话，是慈悲。
谢先生也想知道，蒋总最后会留什么遗言。”
岑寂看着平板，头也不抬：“林殊的肾上腺素在回光返照式飙升。
他最多还有二十分钟行动力。
蒋总……”
她顿了顿，“他的激素波动已经超出我的测量范围。
两人单独相处，从医学角度，风险可控。”
蒋志烨躺在矮榻上，缓缓睁开眼。
他看向林殊，目光像两台即将断电的扫描仪，努力地、一寸一寸地描摹那人的轮廓。
他点了点头，幅度小得几乎看不见。
所有人退了出去。
门合拢的瞬间，书房里的幽蓝火焰余烬发出最后一声嘶鸣，像某种不甘的叹息。
林殊抱着那幅明代山水，走到矮榻前。
他没有站着，而是缓缓跪了下来，一如七年前在破庙台阶上，静持跪在他面前的模样。
他将画轴放在一旁，双手撑在矮榻边缘，身体前倾。
素白工作服的领口随着俯身的动作松敞开来，露出线条清瘦的锁骨和一小片苍白得近乎透明的胸膛。
他的嘴唇泛着青紫，眼底却烧着一种回光返照般的、骇人的亮。
“蒋志烨，”
他开口，声音沙哑，却带着一种刻意打磨过的柔软，“你过来。”
蒋志烨定定地看着他，黑眸里翻涌着连自己都辨不清的情绪。
他的“系统”
在疯狂报警——逻辑模块告诉他，林殊的状态不对，这是陷阱；但另一个更深层的、连他自己都无法命名的模块，在驱使着他靠近。
那是“系统报错”
累积了十七天的总和，是无数次被掐断的共鸣留下的后遗症。
他用尽全力缓缓撑起身体，带着一种近乎虔诚的姿态，向林殊倾过去。
两人的距离缩短到一掌宽。
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