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“三年前就不在了。”
林叙的语气平淡得像在播报天气，“换了份工作，凑合着做。”
三年前。
这三个字像一根刺，扎进江砚的心脏。
他当然知道三年前发生了什么。
三年前的十二月，林叙从他的世界里消失了。
离婚协议是律师转交的，房子钥匙是快递寄回的，连一句正式的告别都没有。
他找了三个月，疯了似的翻遍了这座城市的大街小巷，最后在一份户籍档案里找到了林叙的新住址——一间不到四十平米的地下室。
他去了。
站在那扇斑驳的铁门前，举起手，却没有敲下去。
他不知道敲门之后要说什么。
说“我错了”
？说他后悔了？说他这三个月每天都在想他？
他什么都没说。
他转身走了。
然后就是一千多个日夜。
他把所有的精力都投进工作里，用项目和合同填满每一分钟的空隙，假装自己已经忘了。
只有偶尔在深夜，当酒精的麻醉褪去，他会想起林叙笑起来时眼尾的细纹，想起他做饭时哼歌的习惯，想起他蜷缩在沙发上看书时，会把脚伸到自己腿上取暖。
那些细碎的、不起眼的日常，在他失去之后，变成了钝刀子割肉的酷刑。
而现在，林叙就站在他面前，活生生的，真实的，触手可及的。
江砚往前迈了一步。
林叙几乎是同时往后退了一步。
这一步的距离很小，小到旁人根本不会注意到。
但江砚注意到了。
他看到林叙眼中的戒备，看到林叙绷紧的肩膀，看到林叙下意识护住后颈的手。
那只手曾经被他握在手心里，指尖冰凉，骨节分明。
他喜欢在冬天把林叙的手揣进自己口袋里，林叙会说“你干嘛”
，但从来不抽走。
现在那只手在防备他。
江砚停在原地，没有再靠近。
“你看起来不太好。”
他说，尽量让自己的语气听起来不那么咄咄逼人，“脸很红，是发烧了吗？”
“没有。”
林叙回答得太快，反而显得可疑。
就在这时，一阵更猛烈的热潮涌上来，林叙的身体几不可见地晃了一下。
他赶紧扶住身后的柱子，指甲抠进粗糙的石材表面，用疼痛对抗那股几乎要将他的理智吞没的热浪。
苦橙的信息素在这一瞬间失去了控制，从抑制贴的边缘逸散出来，在潮湿的空气中弥漫开来。
江砚的脸色变了。
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