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朱笔触页。
笔尖没有走。
阿纸屏住气。
温敛手腕很稳，可那一笔落在纸上，像落到一块冰里。
淡金色的笔光刚要展开，页中湿痕忽然往回一收，将笔意挡住。
空白页上，只留下半点极淡金痕。
随即散去。
阿纸怔住：“写不进去？”
温敛收笔。
他垂眼看着那页空白，灯火在他睫下压出一片淡影。
前阁里所有旧签都静着，静得像在等他开口。
“因被藏了。”
温敛道。
阿纸纸边卷得更厉害：“谁藏的？”
温敛没有答。
他翻过红绳断口。
那截红绳外层湿暗，绳心却空了一线。
不是断，也不是烂，而像有什么看不见的东西被人从中抽走，只留下一个极细的空槽。
温敛指尖隔着半寸停住。
账页上的湿痕随之轻轻一颤。
这一颤很轻，却牵得前阁深处几枚白签无声掉转。
空白页边缘慢慢浮出一道剑痕。
剑痕极细，像谁用冷刃划过，又不肯留下完整痕迹。
阿纸看得灯火都矮了：“这是剑？”
温敛道：“像。”
“像剑，又不是剑？”
“像账，又不肯成账。”
阿纸闭嘴了。
它听出来了。
这不是那三十九笔小账。
那些账再乱，也肯让温敛看见受益、承负、错栏。
眼前这一页却像有人把所有能落笔的地方都擦干净了，只留下半截湿绳、半个字、一道不肯成形的剑痕。
案下忽然响起钥匙声。
叮。
很轻。
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