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陈元璟看着他：“我知道。”
“拿了，就放不下了。”
“我知道。”
“拿了，也许，殿下就不是殿下了。”
陈元璟沉默了一会儿，他低下头，看着自己写的那个字。
权。
一横一竖，一撇一捺，简简单单。
可那简单底下，压着的东西，太重了，重得他喘不过气来。
“先生，”
他的声音很轻，“我早就已经不是我了。
从我被关进来的那一天起，从雅儿被毒杀的那一天起，从苗雪跪在大理寺替我叫屈的那一天起，我就不是我了。
以前的那个我，已经死了。
死在太子府的门槛里，死在那件龙袍底下，死在我二十八年来的每一次退让、每一次忍耐、每一次告诉自己‘算了’的时候。”
他抬起头，看着廉砚，眼底没有泪，没有怨，只有一种深深的冷静。
“先生，你知道我这十天在想什么吗？我在想，如果当初我不退，不让，不躲，雅儿会不会还在？如果当初我争了，抢了，占了，苗雪会不会不用替我去跪？如果当初我拿起那把刀，握住了，握紧了，握到谁也抢不走，那些人还敢不敢害我？”
他的声音越来越低，低得像从胸腔里挤出来的。
“我不敢想。
因为一想，我就恨，恨我自己，恨我的懦弱，恨我的无能，恨我这二十八年，白活了。”
廉砚伸出手，想说什么，陈元璟摇了摇头。
“先生，我不恨别人。
我只恨自己，恨自己太傻，以为不争就是好，恨自己太天真，以为忍让就能平安，恨自己太没用，连自己最亲的人都护不住。
但恨没有用。
恨不能把我心爱的人叫回来，不能把苗雪的罪免了，不能把那些害我的人杀了。
能杀他们的，不是恨，是权力。”
他看着窗外那片渐渐暗下来的天，天边还剩最后一抹红，像血，像火，像什么东西烧过的痕迹。
“先生，我要那个位置，不是为了我自己，是为了那些我亏欠的人。
雅儿走了，我欠她的，这辈子还不了。
可我还欠苗雪的，欠尚邈的，欠养梧的，欠盖遥的，欠那些替我做事的人。
他们替我在暗处站着，替我在刀尖上走着，替我在那些看不见的地方，一点一点地织着那张网。
我不能让他们白站，白走，白织。
我得让他们知道，他们做的一切，不是没有用的。
我得让他们知道，跟着我，不是白跟的。”
他转过头，看着廉砚，眼底的光不是烛火，是别的什么，从很深很深的地方，慢慢浮上来。
不是恨，是决心。
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