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走廊里的脚步声越来越近。
不是之前那种缓慢的、拖沓的节奏。
这次是跑过来的——沉重的、目标明确的奔跑，每一步都踩在林照的心跳上。
地板在震，墙角堆着的旧报纸被震得滑落了几张，飘散在地上。
温晚一把拽住林照的手腕，把她往房间深处拖。
“你写了什么？”
温晚又问了一遍，声音压得很低，但林照听出了里面那一丝裂痕——不是质问，是某种接近恐惧的东西。
“我说我想不起来了。”
林照说。
温晚的脚步顿了一下。
“什么？”
“那道题。
我最不想被人知道的记忆。”
林照靠在墙上，手里还握着那支断掉的铅笔，“我想了很久，发现我没有答案。
不是不敢写，是真的没有。
我的人生里没有哪段记忆是我不想被人知道的。
不是因为我坦荡，是因为我的记忆都很轻，轻到不值得被藏起来。”
脚步声已经到门口了。
温晚转过身，用自己的身体挡在林照前面。
她的肩膀绷得很紧，衬衫后背的汗渍还没干，又被新的汗浸透。
她的眼睛仍然闭着，但脸上的表情变了——刚才在储物间里的烦躁和无奈消失了，取而代之的是林照在第一个噩梦里见过的那种东西。
保护什么东西保护了太久，已经变成了本能。
“你听着，”
温晚说，语速很快，“它要找的不是你。”
“什么？”
“你写了真话。
真话不会触发规则。”
温晚的嘴唇几乎不动，声音从齿缝里挤出来，“你告诉了试卷一个真相——你没有秘密。
这不是它要的答案。
它要的答案是痛苦。
你把痛苦告诉它，它就能找到你。
你没给它。
所以它疯了。”
门框开始震动。
灰尘从天花板上簌簌落下来。
“它要找的是我。”
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