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她走进去，在苏年身边跪下，接过她手里的纸钱。
“我来。”
她说。
苏年没有看她。
她看着那口漆黑的棺木，看着棺木上师父的名字，看了很久。
“师父走的时候，有没有说什么？”
苏年的声音很哑。
子兮摇了摇头。
她不想告诉苏年，师父是被人刺死的。
她不想告诉苏年，那把刀从帘子外面刺进来，不偏不倚，扎在师父心口上。
她不想告诉苏年，师父倒下的时候，手里还攥着那张纸条，纸条上写着什么她已经不知道了，被血浸透了，看不清了。
她什么都不知道。
她只知道师父死了。
死在她不知道的时候，死在她够不到的地方。
苏年没有再问。
她低下头，把纸钱一张一张投进火里。
“以后怎么办？”
苏年问。
子兮没有说话。
她不知道。
她只知道戏还要唱，台还要搭，师父教她的那些东西不能丢。
至于别的——她不知道。
苏年沉默了一会儿。
“我管戏园子。”
她说，“你唱戏。”
子兮转过头，看着她。
苏年没有看她。
火光映在她眼睛里，亮亮的，又像没有光。
“好。”
子兮说。
那是她们之间最长的一次对话。
从那以后，苏年再也没有跟她说过这么多话。
苏老板葬在城南墓地。
没有仪式，没有花圈，没有挽联。
只有苏年和子兮，站在坟前，看着黄土一铲一铲地盖上去。
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