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他说得很轻，像只是给一个事实落章。
可在他的世界里，“自己人”
三个字从来不是客气。
自己人可以知道伤口在哪里，可以在他昏睡时碰他的额头，可以在他狼狈的时候不问海上的事，也不把他交出去。
许辞旧把那张记药时辰的纸折好，半晌才说：“你们江湖上说自己人，都这么随便？”
“不随便。”
“那你说得挺快。”
宋新一看着他，声音低了一点：“因为我怕再慢一点，你又要退回门外。”
许辞旧抬眼。
宋新一却已经偏开视线，看向窗外后巷：“你这个人，看着胆大，其实很会守规矩。
别人不让你进，你就站在门口，把该看的都看了，把该做的也做了，就是不肯说自己进来了。”
许辞旧没想到他病了三日，还能看得这么准。
他低头蘸墨：“你少自作聪明。”
“行。”
宋新一靠回去，“那我自作自己人。”
午后，许辞旧下楼买粥。
宋新一一个人靠在床上，屋里静得只剩钟声。
他想拿水，指尖碰到桌边的笔记本。
那是许辞旧的，封皮磨得有些软，里面夹着香港地址和几张算草纸。
他本不该翻。
可笔记本被风吹开半页，一张被揉皱又展开过的纸滑了出来。
纸上写着他的名字。
宋新一。
反复写了几遍，有一处被笔划乱，又被人重新压平。
纸边有折痕，像曾经被人藏起来，又舍不得真的扔掉。
宋新一摩挲着纸业直到门外传来脚步声。
他把纸夹回原处，合上笔记本，动作很轻，像什么都没有发生。
许辞旧推门进来，手里拎着粥和药包：“醒着？”
宋新一抬眼，笑了一下：“等你喂饭。”
许辞旧停在门口。
宋新一补了一句：“自己人，不该饿死吧？”
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