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沈厌把蜡烛全部插好，一根接一根点起来，从餐桌一路排到窗台，再一路排到留声机旁边。
整个客厅一时间亮得像过节。
“陆博士。”
“嗯。”
“像不像圣诞节。”
“不像。”
“像什么。”
“像葬礼。”
沈厌顿了一下。
“……陆博士，你能不能说点好听的。”
“像我们的葬礼。”
“……你想死是不是。”
“不。”
陆闻舟抬起头看他，“是我想象过的、只有我们两个人的葬礼。”
沈厌沉默了两秒。
他没再接话。
他走过去，把陆闻舟手里那盒蜡烛拿走，随手搁在桌上，然后把留声机搬到客厅中间。
他上发条的动作很熟练——他小时候家里也有一台，是他母亲的东西，母亲走后就没人碰过。
他偶尔会想，如果那时候陆闻舟就在，是不是就没有那么难熬。
也可能更难熬。
难说。
一张唱片被他放上去。
指针轻轻擦过纹路，一段有点走音的钢琴声传出来。
沈厌回过头。
他冲陆闻舟伸出一只手。
“陆博士。”
“嗯。”
“陪我跳一支。”
陆闻舟站在窗边没动。
“我不会。”
“我教你。”
“我真的不会。”
“陆博士，你连病毒都会造，你不至于连脚都不会动。”
“那是两码事。”
“你过来。”
陆闻舟看着他伸出去的手，沉默了两秒。
然后他真的走过来，把手放进他手心里。
沈厌的手很凉。
陆闻舟的手也很凉。
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